От войны через поле, леса,
дожидаются ясной погоды.
Перелесками скачет лиса,
красоты неземной от природы.
Там полянка зазывно звучит,
вкусом ягод, почти позабытых..
там излучина речек родных,
и там солнышко греет с избытком..
А на поле посеять бы рожь,
опахать и собрать ковыли..
Они памятью режут, как нож,
они, доля людская, в смоли'..
Неотпетая боль прорастёт,
и разбавится вкусом шалфея..
но, теперь наша жизнь и не мёд,
и не сыщется панацея..
© Copyright: Свиридова Людмила 2022
