Я переехал совсем недавно в потрепанную квартиру, где края обоев приклоняются перед окружающим старьем, а каждое движение стрелок часов отдает глубоко в мозгах и слышно в соседней квартире. Я решительно начал отдирать пол, который совсем не сопротивлялся стать мертвой и никому ненужной грудой мусора. Долгая жизнь утомила эти кусочки дерева, всем нужен покой. Я начал сгребать крошки пола и прочий мусор в мешок, но лежавшая тряпка как-то сложно поддалась. Развернув ее, я увидел увесистую стопку рукописей. Уже отправив ее в мешок, я был побежден детским любопытством, которое толкает вставлять пальцы в розетку и забираться на крышу по пожарной лестнице. Отлично, записи какого-то психа! А что я ожидал? Почерк Леонида Андреева?
«Я понял, что одной капли недостаточно. Когда я закапал по 2 капли раствора себе в глаза, начали мелькать люди, слова… Я присмотрелся внимательнее и время замедлилось. Это было на краткий пересказ его жизни. А потом я увидел, как он умирает. Если бы он только поверил