Некоторое время назад моему взору открылся весь ужас проживаемой нами трагедии. Человеческий род возвел колоссальные обители, каменные лабиринты, поглотившие жизни своих создателей. Неуемная, ненасытная воля подчинила собственной прихоти непостижимые разумом силы, бывшие подвластными прежде только давно позабытым богам. Фатум всепроникающего рассудка укротил гигаваты разрядов, питающих наши цивилизации, присвоил способность пространства слать бурю незримых посланий за неведомый отправителям горизонт, и заключил вспышки рукотворного солнца в клетку из стали и проводов.
Прельщенный этими достижениями, спустя сотни тысяч восходов от начала своего присутствия, этот род пребывает обманутым в представлениях о самом себе. Увлеченный игрою младенец, заблудившийся в собственных грезах: человек не ведает, что он такое.
Некогда мир озарило событие, и дремавшее довремённое естество расплескалось по его безропотной плоти. По священному ритуалу предтеч даровать событиям имена, этот случай был наречен Витгенштейном. Красота пробудившегося существа омрачалась извечным пороком, сопутствующим этому гостю со времен наступившего Аристотеля. На старолюдском языке сей порок именуют - ошибкой.
Глас красоты без порока явит собой человеку его неподдельно-подлинный лик. Способ существования смысла - есть природа нашего существа.