Я жадно поглощаю информацию, книги, в попытках обрести подлинное понимание сути вещей, но не могу насытиться. Есть какая-то дыра внутри, прореха, через которую тонкой струйкой утекает все прекрасное, что со мной случилось. Я не могу это удержать. Оно уходит как речной песок сквозь ладони.
Голод - беспощадное чувство. Может все, что я знаю, есть пустое? Имеющее форму, но бессодержательное по своей сути. И я тщетно пытаюсь наполнить себя бесчисленными пустышками. Снова и снова. Как пытаться накормить ребенка соской вместо груди с молоком. Обманка. Иллюзия мыльного пузыря. Красивое, искрится на солнце, но лопнув, оставляет за собой лишь мыльную лужицу разочарования. Разве я могу что-то дать, пока внутри у меня поло и пусто? Границы моего Я туго натянуты до предела, как перезревший плод, готовый взорваться семенами. Только внутри нет семян. Пустота ничего не рождает. Пустотой нельзя поделиться.