— Ты надолго в Москву, Гас? — на ломаном английском интересуется папаша Славы, смеривая меня холодным взглядом.
Не люблю с ним общаться. Потому что игнорировать его обезьяньи замашки — признак того, что я себя не уважаю, а послать отца моей будущей жены до свадьбы — это признак дурного тона.
Дублирую старому пню улыбку, которой минуту назад осчастливил его говорящие импланты и весело сообщаю:
— Уеду отсюда только вместе со своей невестой. Нравится мне у вас. И климат замечательный.
— Слава может задержаться и дольше, чем на месяц, — цедит тот, двигая
челюстью. — Она пока нужна мне здесь.
— Мы так не договаривались, папа, — вступает Сла-ва и быстро сжимает под столом мою руку. — Ты сказал, что тебе нужна будет моя помощь максимум на месяц. У меня тоже есть свои планы. Например, готовиться к свадьбе. Я выхожу замуж за Гаса, ты не забыл?
Напоминание о женитьбе и перекошенные рожи присутствующих прямо бальзам на сердце для моей персоны нон грата. Так бы и расцеловал свою дикую кошку. Хотя, чего мне стесняться? Я закидываю руку Славе на плечо и смачно клеймлю её своим ртом. А молчаливый гнев папы Карло и немое осуждение мамаши Стифлера‚ добавляют этому поцелую особую пикантность.
— Теперь можно начинать есть, — покраснев, бормочет Слава, когда я её
отпускаю.
Хозяин дома мгновенно разражается гневным монологом, а так как я всё равно ничего не понимаю, то беру в руку вилку и начинаю жевать стоящую передо мной зелёную бурду.
— Переведёшь, матрёшка? — спрашиваю, когда поток русской речи наконец иссякает. Вряд ли её папаша пел мне дифирамбы, но всё же любопытно узнать.
— Не стоит, — коротко отвечает Сла-ва. — Никакого конструктива не было.
продолжение на Литмаркет
продолжение на ЛитРес
продолжение на Литнет
продолжение на Литгород