15 мая исполнилось 132 года со дня рождения известного русского писателя Михаила Булгакова. А вспомнила я о нем именно теперь вот по какой причине.
Перебирая черновики своего отца, нашла данное стихотворение, посвященное, как я думаю, "Белой гвардии" Булгакова и как никогда актуальное именно теперь, когда наша страна переживает такие тяжелые времена:
Белая кость, кровь голубая.
Сколько, барон, полегло нас за Русь.
Бог один ведает, черт один знает.
Сердце сжимают отчаянье, грусть.
А над Россией все те же закаты
И зеленеют за Доном поля.
Спят Белой Гвардии где-то солдаты
Злесь же чужая, барон, нам земля.
Здесь мы чужие - России изгои.
Наши поместья давно сожжены.
Выпьем, барон, чарку горького что-ли
Мы никому ничего не должны.
А над Россией все те же закаты
И зеленеют над Доном поля.
Спят Белой Гвардии где-то солдаты
Здесь же чужая, барон, нам земля.
Здесь на чужбине нас миллионы.
Внуки без Родины уж подросли.
В старых комодах хранятся погоны,
В ладанках горсти российской земли.
А над Россией все те же закаты
И зеленеют над Доном поля.
Спят Белой Гвардии где-то солдаты.
Здесь же чужая, барон, нам земля.
Смерть в дверь стучится. Что медлишь, косая?
Я тебя, смерть, не боюсь уж давно.
Жизнь пролетела. Ни в чем я не каюсь.
Вновь прожил также б ее, все равно.
А над Россией все те же закаты
И зеленеют за Доном поля.
Спят Белой Гвардии где-то солдаты.
Стала чужою родная земля.
(Из литературного наследия моего отца Смирнова Владимира)