Лёгкий взмах пера поэта, -
и зима в пастель одета.
Взмах другой - ручьи журчат,
заболтать чижей хотят.
Строчка -
рожь заколосилась.
Взмах - земля уж в мглу укрылась.
На одной странице год
с упоением пройдёт.
Вот и каждый для себя
и создатель, и поэт.
Мысль облетает свет,
за секунды мир творит,
языках всех говорит.
Ей неведомы преграды,
невозможности,
досады.
Очарована она силой своего пера.
Ей и не вообразить,
как себя остановить.
Дело то всего за малым, -
свою мысль покорить!