Бостон, США. Март, 1949 год.
1
Стоял солнечный день, было тепло. На скамейке в городском парке сидели два лучших друга — Джейкоб Блэк и Дэвид Батлер. Некоторое время они молчали, пока Джейкоб не начал разговор:
— Представляешь, мне вчера такой сон приснился!
— Какой?
— Он был таким реалистичным! Мне даже казалось, что всё происходило на самом деле!.. Каждую деталь запомнил.
— Ну?
— Мне снилось, будто мы с тобой — детективы.
Дэвид поднял брови. Джейкоб, довольный его реакцией, усмехнулся.
— Ладно, давай всё по порядку...
2
Мы были детективами-напарниками. Нас отправили на задание: молодой человек был убит в чужой квартире вчера вечером. Мы отправились на место преступления. Квартира, насколько я помню, небольшая и уютная, однокомнатная. Там мы встретили высокую рыжеволосую женщину с заплаканным лицом.
Мы показали удостоверения.
— Здравствуйте, — сказал я. — Вы здесь живёте?
— Д-да.
— Как вас зовут?
— Ребекка Тёрнер.
— Вы же ведь знаете, зачем мы сюда приехали?
— По делу об убийстве... — Она запнулась. — ...Освальда Скотта. — И заплакала.
Я случайно заметил кольцо на её руке и сказал:
— Давайте без эмоций, миссис Тёрнер.
Видимо, мы с тобой уже привыкли к слезам благодаря многолетнему — как я думаю, — опыту работы. Это на неё подействовало, и она успокоилась, вытерла стороной ладони слёзы. Я приступил к опросу:
— Вы были здесь на момент убийства?
— Да...
— Знаете ли вы, кто убил мистера Скотта?
— Д-да: мой муж, леон.
— Хорошо, а теперь глубоко вздохните, успокойтесь и расскажите про это. И поподробнее про Леона.
Она несколько раз сделала глубоких вдохов и села на диван.
— Мы поженились три года назад. Детей нет. Всё было хорошо, но спустя почти два года он как-то... изменился: начал бить меня по поводу ми без, уходить из дома по ночам. А я это всё терпела, потому что любила... Дура!
— Извините, — сказал я, — но как эта информация...
— Я ещё не закончила, мистер Блэк... Наша любовь вскоре угасла (как бы я не жила в иллюзиях, всё равно видела это), но потом я влюбилась... Ах, влюбилась в покойного мистера Скотта!..
— Может, к делу?
— Вчера днём я привела его к нам домой; муж был на работе — охранял магазин. Я просидела с Освальдом до самого вечера, и, как назло, муж пришёл с работы на три часа раньше! — Она сжала кулаки. — Он увидел нас, разозлился... боже, как он разозлился!.. Завязалась драка...
Губы её задрожала, и она сделала небольшую паузу, а успокоилась лишь тогда, когда губу чуть ли не до крови искусала.
— Как же жестоко он его избил! Потом повалил на пол и... задушил!
Мы ждали пять минут, чтобы она хоть немного успокоилась. Ты всё время молчал и что-то записывал в блокноте, а я смотрел на неё; мозг мой лихорадочно работал.
Затем я сказал:
— Что же потом случилось? Что лично вы делали во время драки?
— Я-я пыталась их остановить, но у-у меня не получилось их хотя бы разъединить. Когда он убил его, я просто... просто встала в ступор, а муж воспользовался моментом и убежал! Но... я сразу вызвала полицию и "скорую помощь", думала что Освальд жив, что... Впрочем, уже неважно.
— Покажите фотографию вашего мужа.
Она подняла брови, но ничего не сказала, а протянула наполовину порванную фотографию в полный рост, где был изображен широкоплечий лысый мужчина в элегантном костюме.
После того, как ты записал самые важные примечания, мы осмотрели квартиру. По её словам, убийство произошло на кухне. Там мы ничего криминального не обнаружили; тело уже в морге.
...Уходя, я сказал миссис Тёрнер:
— Вы не знаете, где находится сейчас ваш муж?
— Понятия не имею.
— Есть у него знакомые, родственники?..
Она задумалась.
— Может быть, у своей сестры Барбары, но точно не знаю.
— Дайте, пожалуйста, её адрес.