А печаль в душе теперь уже не в моде.
Улетают вдаль счастливые года.
Говорят, что если женщина уходит,
То уходит насовсем и навсегда.
Поначалу всё надеется на что-то,
Всё пытается смириться и простить.
Ждет кого-то от заката до восхода,
И любовь никак не хочет отпустить.
Но её не берегут, не понимают
И не ценят то, что рядом столько лет.
С праздником поздравить забывают.
Задушевных не ведут уже бесед.
Привыкают, словно к мебели давнишней.
Разве воздух люди склонны замечать?
И ей кажется, что стала в доме лишней.
Что ж еще всё это может означать?
А она пока цепляется за чудо,
Будто вдруг оно вот-вот произойдёт.
Но привычка - это вовсе не простуда,
Что за пару дней сама перестаёт.
И однажды успокоится, смирится
С тем, что это всё давно не для неё.
Улетит на волю раненая птица,
Потому что птица в клетке не поёт.
Ей, наверно, лучше в птичьем хороводе,
Где деревья, воздух, крыши, провода...
Говорят, что если женщина уходит,
То она уходит точно навсегда.
