Все лето бездарно просрано в море. 4 месяца на коробке, пусть и с периодическим выходом в тундру к ржавым бочкам и медведям вместо "полежать в гамаке на пляже", оптимизма не прибавляет. Ещё и 8 лет подряд. Ещё и вернёшься на северо-запад РФ в ноябре. Ещё и с первой сиренью опять сюда. Песня, романтика!
Зашли уже в третий раз за сезон в славный порт Диксон. Октябрь или около того. На улице около нуля, ветер пронизывающий. На берегу тоска и безнадёга, ржавое железо и разруха. До дома ещё пара месяцев.
Пишет в общей болталке двоюродный брат (есть у нас болталка на двух родных и двух двоюродных рассчитанная). Пишет следующее:
"Парни, двести лет не собирались, я придумал. Давайте следующим летом пойдем в поход. Друзья-турики посоветовали одно место, которое каждый должен посетить"
– Какое? - спрашиваю.
– Есть у нас прекрасный арктический городок, Диксон называется...
Шел бы ты лесом, турист...