Лето приходит в город не сразу. Так не бывает, чтобы проснулся, распахнул окно, а там — лето. Лето приходит постепенно, по кадрам, шаг за шагом, история за историей.
Беру кофе в крохотной кофейне на углу. Всякий раз изумляюсь: она расположена так, что в течение всего дня залита солнечным светом.
— Что ты им опять продаешь? — хмурится потрепанного вида мужичок, входя в открытую дверь. Косится на выпорхнувших ему навстречу подростков — сверху у них пуховики и объемные шарфы, а снизу уже короткие юбки и шорты. — Я тебя спрашиваю, что ты им продаешь?
— Хорошее настроение! — звонко отзывается бариста — рыжеволосая веснушчатая девушка, — выходит из-за стойки и вручает вошедшему стакан молока.
— Так я тебе и поверил, — смешливо ворчит тот, принимая угощение.
Смотрю на тени этих двоих на сияющем от солнечных бликов полу и вижу кота и лису. Улыбаюсь теням и вновь отправляюсь в путь.
— Скажи, чего мы тут забыли? — раздается от цветочного магазина.
Молодая особа в рабочем фартуке украшает входную группу композицией из веток и цветов, возмущается. Ее собеседница — пожилая, грузная, в широкополой остроконечной шляпе — сидит рядом и наблюдает за процессом.
— Мы как раз ничего не забыли. Мы все помним, — уверенно отвечает она.
— И что же мы делаем такого важного? — ехидничает младшая.
— Крутим Колесо года и тянем непрерывную нить повествования, — рассудительно отзывается старшая. — Мы помним, что пришла смена сезона. Мы помним, что лето идет. Мы помним и напоминаем об этом всем остальным.
— Всеми собой? — понимающе вздыхает младшая, закрепляя очередной белоснежный цветок.
— Всеми собой, — довольно кивает старшая.
Я иду дальше, а из-под мостов выбираются тролли и загорают, растянувшись на перилах. Не верьте тем, кто говорит, что троллям вреден солнечный свет. Не спешите спорить со мной, что это всего лишь уличные мальчишки, которые точно схватят простуду, если будут бегать по мосту босиком и лежать на нем. Я точно знаю — это тролли, и они тоже чуют приход лета.
— Удачной дороги!
Подмигиваю машущему мне рукой босоногому пареньку и пересекаю мост. Мне нужно двигаться дальше, потому что лето приходит в город не сразу, но мост за мостом, дорога за дорогой, улица за улицей.
Лето — это я.
Автор: Мелалика Невинная