Третьего дня неуёмно-смышленые любители музыки пытались вразумить меня бестолкового. Дескать, “не правильно ты, дядя Федор, бутерброд ешь”, то бишь не верно излагаешь суть предмета - не глубоко и не внятно. А то, чего касаешься и без тебя, мол, всё известно. Разговор тогда шёл о рок-музыке. Что ж... Куда податься нам сирым? Нам, шарлатанам от искусства, дилетантам-меломанам, графоманам и бумагамаракам, доморощенным художникам и поэтам? Поэтам, сочиняющим свои вирши под одеялом, "но в тишине, но в тайне", не отличая ямба от хорея? Композиторам и музыкантам, смело выстукивающим на клавишах одним пальцем "Чижика-пыжика"? Ну да ладно, раз так и этак, то не будем сегодня говорить о рок-музыке, а потолкуем о классике. О самом что ни на есть нежном и чарующим инструменте - об арфе.
Арфа Ольги Эрдели поразила и погрузила меня в транс сразу, как только я поставил эту пластинку. Подобное трудноописуемо и непередаваемо. Восторг, грусть, радость, вдохновение - всё в одном порыве. Ностальгия по чему-то такому, чего не было в моей жизни, но было в тысяче других, прожитых до меня. За сотни и за миллионы лет. Возможно в других мирах и галактиках. То, что умозримо и трансцендентно... Так-то! О технике игры на арфе ни полслова, ибо честно скажу: не умею. Голые эмоции и интеллектуальная истома. Тем и делюсь. Всомнились строки Шекспира на сей счёт:
"Но ныне собираюсь я отречься
От этой разрушительной науки.
Хочу лишь музыку небес призвать,
Чтоб ею исцелить безумцев бедных..."