В 12 лет хотел написать целый роман. Задумка была грандиозная, но усидчивости на такую громадину не хватило. Вот небольшой кусочек этой рукописи.
Была глубокая ночь. Небо было увешано звёздами, подобно гирляндам украшающим новогоднюю елку. А полная Луна освещала комнату, словно уличный фонарь.
На мятой, мокрой от пота кровати, взглянув на которую можно было подумать, что это полигон для испытания ядерной бомбы, некогда спавший на ней, молодой человек сидел в углу, накрыв себя одеялом, как мантией, и с облегчением осознававший, что все, что он пережил было всего лишь сном.
Он всё не мог отдышаться: слёзы непроизвольно капали на его подушку, и этот истерический плач, мешал ему глотнуть холодного ночного воздуха. Холодный и ночной он, потому что человек спит, как видимо, с широко распахнутым окном.
Наконец он отдышался и начал с удивлением осматривать комнату, в которой он находился. Дешевый деревянный стол, который, кажется, вот-вот разломится пополам под тяжестью груза, лежащего на нем. Естественно груз, который представлял из себя сотни, нет, тысячи исписанных листов, собранных в отдельные стопки и связанных какой-то старенькой серой веревкой. На табуретке, стоявшей под, ранее описанным, распахнутым окном, стояла стеклянная, граненая пепельница в которой валялось пару окурков залитых непонятной жидкостью. Из окошка дул сильный холодный ветер, все намеревавшийся сдуть со стола плохо закреплённые листы. Чуть правее стола стоял умывальник и кран, не понятно откуда берущий воду. Из этого крана, через каждую минуту выкатывалась рыжая капля и, немного покачавшись, падала, пропадая в бесконечной бездне Московской канализации и издавая при этом раздражающий человека звук.