В 12 лет хотел написать целый роман. Задумка была грандиозная, но усидчивости на такую громадину не хватило. Вот небольшой кусочек этой рукописи. Была глубокая ночь. Небо было увешано звёздами, подобно гирляндам украшающим новогоднюю елку. А полная Луна освещала комнату, словно уличный фонарь. На мятой, мокрой от пота кровати, взглянув на которую можно было подумать, что это полигон для испытания ядерной бомбы, некогда спавший на ней, молодой человек сидел в углу, накрыв себя одеялом, как мантией, и с облегчением осознававший, что все, что он пережил было всего лишь сном. Он всё не мог отдышаться: слёзы непроизвольно капали на его подушку, и этот истерический плач, мешал ему глотнуть холодного ночного воздуха. Холодный и ночной он, потому что человек спит, как видимо, с широко распахнутым окном. Наконец он отдышался и начал с удивлением осматривать комнату, в которой он находился. Дешевый деревянный стол, который, кажется, вот-вот разломится пополам под тяжестью груза, лежащего на н