Есть книги, которыми хочется делиться. Есть книги, о которых хочется кричать. Недавно я прочитала Девятнадцать минут Джоди Пиколт. Эта книга оказалась такой интересной, но такой тяжелой. Я не помню еще книг, которые вызвали у меня слезы. Сюжет завязан на стрельбе в старшей школе: жизни школьников раскалываются на до и после, когда один из учеников проносит в школу оружие. И кажется я должна сочувствовать этим школьникам, которые испытали весь этот ужас, сочувствовать тем, кто случайно попал под пули, сочувствовать тем, чью жизнь изменило это событие, сочувствовать убитым (особенно после того, что такое случалось даже в городе, где я жила, и моя двоюродная сестра пережила подобное), но я сочувствую убийце. Потому что это он жертва, это он испытывал травлю каждый день в школе, его жизнь каждый день ломали, только потому, что он не вписывался в компанию, он просто был не такой как среднестатистический подросток. И те, кто ломал, не испытывали ни вины, ни раскаяния, и они даже не осознавали, насколько их действия влияют на жизнь их жертвы.
Кроме этого, от главного героя отвернулся его единственный лучший друг - девушка, которая дружила с ним с пеленок. Эта девушка побоялась стать таким же изгоем, побоялась такого же отношения к себе. Он надела маску и влилась в общество популярных детей.
Конечно, я не считаю, что убийцу необходимо было оправдать. Но в глазах людей он останется убийцей, они так и не увидят в нем жертву. Никто не подумает о убитом школьнике, что он сам заслужил такого.
Если на одну чащу весов положить жизнь, которую перечеркнул один день, а на другую - жизнь, которую ломали каждый день двенадцать лет подряд, почему первая должна быть важнее?
И вероятно эта книга вызвала такой резонанс во мне, потому что я сама не помню из школьных времен почти ничего хорошего. Зато отлично помню ощущение безысходности от того, что надо идти в школу, помню мысли "как бы пережить еще один день", помню, как шла в школу будто на эшафот.