Мундштук лежащий пальцем сдвинут,
Табак лежащий в нем,
Не мой.
Я вижу словно гравировкой:
«Минуты жизни не с тобой».
Поместив средь пальцев нежных,
Белый фильтр у тату,
Это выглядит красиво,
Жаль, за это я умру.
Наслаждаясь тишиной,
Я беру накал кремня,
Я вдыхаю смолу в грудь,
Губы сохнут от огня.
Первый дым летит у глаз,
Обжигая роговицу,
Куришь с мыслями о том:
«лишь б картинкам в жизнь не сбыться!».
Запах пресный,
Но родной,
Табак разбавленный,
Хрустящий,
Нам забава лишь одна,
Накурится вдоволь,
Слаще.
Шелест тлеющей сигары,
Словно ветки под ногой,
Согревает собой воздух,
Подступает пот в ладонь.
Длань легка,
Работа перст,
Обновляя пепел в стук,
Дым, струящийся узором,
Выплывающий из губ,
Запах въевшийся смолы оседает в всё
Вокруг.
Безмерно плакав с папиросой, чтобы теперь вас рассмешить,
Роднее всех людей она, спасав от горя, дав мне жить.
Минуты жизни обезболив, рассудок к жизни мой продлив,
Парировав в моих пальцах, огонь сквозь марево трубит.
В навал людей дала сигара,
Жаль только,
Вровень забрала.
В тот момент мне было важно,
Болтав с людьми, держав тебя.
Так хрупка, при том опасна,
Отнимая жизнь мою,
Словно схватка алкашей ,
Прилетит,
Но досмотрю!
У желтеющих краев,
Быстро тлеющей бумаги,
Серый пепел лег поверх раскаленного угля,
Багровый смотрит под ним гордо,
Свисая к полу
Дым тая...
Это был последний вдох,
Новый мне не уместить,
Я боялась умереть,
Но оказалась страх был, жить.
© Гроссман Дарья Владимировна