Лиза была влюблена. Вот уже несколько месяцев она вздыхала по нему. Все вещи в жизни, которые отвлекали Лизу от ее любви, вызывали у нее раздражение. Ничего не было сильнее этих чувств. Она хотела погружаться в них снова и снова. Она была рабой.
Лиза просыпалась по утрам, и горько- сладкое чувство преследовало ее с утра и до самого вечера.
Он был красив. В жизни Лизы не было мужчины, красивее него. Темно коричневые волосы, высокий рост, красивое лицо. Поэтому Лиза так влюбилась. Она не видела замену ему. Не было никого другого, на кого можно было бы обратить свое внимание. Это была несчастная любовь. Не взаимная. Он не любил ее. Он не видел в ней ничего особенного. Он ее презирал.
Лиза нашла утешение внутри себя, в творчестве. Она не нашла счастье в личной жизни, и тогда она стала рисовать, вязать и писать.
Так больно было внутри. Нужно было куда то выплескивать накопившиеся эмоции. Лиза замкнулась в себе. Она была одна. У нее была только одна близкая подруга. И даже ей она не рассказывала об этой любви. Очень долго Лиза не могла творить. Прошло несколько лет прежде чем Лиза смогла. Вначале были только негативные болезненные чувства, которые переросли в депрессию. Лиза лечилась таблетками. Они помогли ей.
Позже, когда Лиза немного успокоилась, и позабыла его, она сосредоточилась на себе и творчестве. Ей постоянно хотелось ему написать. Но Лиза держалась. Не нужно этого делать. Вместо этого Лиза писала книгу.