Сергей Дяченко умер год назад. Пятого мая 2022 года.
Был такой писатель - Марина и Сергей Дяченко, больше, к сожалению, не будет. Но про писателей невозможно сказать “был”. Писатель - есть. “Был” означает, что новых книг не будет, к сожалению. Но то, что было написано, остается со мной. К ним можно возвращаться, перечитывать. Думать. И находить на прочитанных страницах то, чего раньше не сумел разглядеть. В силу … да какая разница, в силу каких причин.
Книги Марины и Сергея - это книги о любви. И это правильные книги потому, что в них нет натужного отталкивающего стремления к доброте, нет жалости к персонажам и к читателю, нет показного и нет погони за рейтингом. Они могут быть и жесткими, и жестокими. И откровенно пугающими. Но они, эти книги, при этом, как ни парадоксально, по настоящему добрые и правильные, чистые. И, когда я ощущаю как много мрака
вокруг, я вспоминаю про “Ритуал”. Или про “Ведьмин век”. И про “Магам можно все”.
И делаю шаг за грань. Туда, где всё особенное, всё своё. Ибо писательский почерк Марины и Сергея Дяченко узнаваем, но оттого он не становится ни на йоту хуже. В их книги приходишь, как в уютное кафе, где бывал тысячу раз и будешь еще тысячу. Где магия жива в каждой букве, в каждой строчке и где из рождается настоящее волшебство из чего-то очень простого, даже обыденного.
И, пока хоть кому-то хочется возвращаться к его книгам, я верю, писатель обретает бытие, ибо рукописи, разумеется, горят и ветшают, и уходят в прошлое, как и люди, которые нас покинули. Лишь прикасаясь к ним в своей памяти, в своих чувствах, мы оживляем их на миг, и это подобно жертвоприношению, которые древние греки делали для своих мертвых. Вкус крови. Вкус вина. Вкус жизни. Вкус любви. Хоть на мгновение. Ибо они это заслужили.
© Юрий Супоницкий