«Идиот, чуть не доигрался», — мысленно себя костеря, готовил кофе и завтрак. Единственное, что у Маши стало получаться хорошо, это бутерброды. Так что… я на них уже даже смотреть не мог. Хотелось чего-нибудь иного. Пусть даже и овсянки. Но на сковороде уже шипели тонкие полоски мяса и яйца. А гренки — возвышались небольшой стопочкой на тарелке. Не завтрак, а мечта! И всё же привлекательные ароматы и их визуально-физическое воплощение не могли отвлечь от мыслей, что кружили хороводами в голове. У меня всё не входило не сравнивать Машу и Лину. Никак не получалось, хоть я и старался. Буквально на все действия, реакции — тут же автоматически накладывалось сравнение: «а Лина бы сделала, отреагировала, или оделась бы вот так». Причём происходило это неосознанно и как бы само собой. И вот это меня даже не столько напрягало, сколько пугало, ведь так же неосознанно я мог в полусне назвать жену другим именем. Именем той, которую продолжаю любить, искренне и всей душой, но которой предложить теп