Утомил всех своим - «того самого ветра ещё не было». Говорят мне «да как не было? Вот пару недель назад очень теплый был, всё, весна пришла!». А я говорю «это всё не то…». В общем убедил всех, что как будет тот самый ветер - я почувствую и скажу, это и будет означать, что пришла весна. Всем скажу, таить не буду и ветер тот никогда не перепутаю. Это ласковое нежное дыхание, согревающее замерзшие щеки, говорящее «никогда не будет всё хорошо, всё уже и так хорошо». От этого дыхания затихает боль, разрывается повседневность, это дыхание возвышается над самыми проникновенными стихами о любви.
Подходят ко мне, спрашивают - "ну что, был твой тот самый ветер"? С усмешкой так спрашивают, но я то вижу, что эта не усмешка, а лишь боязнь показаться сентиментальными, и на самом деле все всё сами понимают. Уверяю, тут нельзя стесняться, да и в сущности никакой сентиментальности тут нет. В чем сентиментальность то? В том чтобы знать, что есть что-то выше наших усилий на работе, заботы о ремонте или травле тараканов? Да если и есть в этом сентиментальность, что называется чувственностью, то разве не она делает нас людьми? Помогает радоваться успехам на работе и прикрученному крану дома? Зачем что либо если нет чувственности, а есть только галки в списке дел и графики в планах? Наверное действительно, чувствами увлекаться не стоит, но кто может неподдельно и беспрерывно увлекаться сантиментами?
А этот ветер говорит с тобой на языке чувств, ведь с ним невозможно говорить на человеческом языке. Ему вообще можно только отвечать, и то лишь - «да-да, помню, знаю, ты прав...спасибо». Ведь очень трудно говорить на чувственном языке первого весеннего ветра, особенно, когда не умеешь выражать в секунду времени одновременно: любовь, детство, родителей, друзей, прощение…а он может.
Каждую весну я встречаю этого старого друга, старого друга про которого я не знаю ничего, но который знает про меня всё. Я встречаю его каждый год ровно один раз, и прощаюсь с ним до следующей весны. И пусть я всё меньше радуюсь весне и всё меньше жду лета, но этого друга я жду по прежнему. Моё лето уже на середине, а вёсны… пусть для других. Моё лето уже давно лишь внутри меня, но этот «тот самый ветер» неизменно, хоть и на мгновение, но обязательно пробуждает моё лето всякий раз.
