Лет десять назад я заявился в питерский Дом книги, что на Невском проспекте, и попросил показать, где стоят книги Окуджавы. Продавцы сверились с компьютерным каталогом и сказали, что таких книг в продаже не имеется. Давным-давно кончился тираж и больше не воспроизводился. Видимо не было необходимости. Было досадно, что Окуджаву забыли, тем более в Петербурге. Теперь, не всем известно, что кроме песен на гитаре он ещё сочинял замечательную прозу. Исторические романы в том числе. Когда-то в юности мне попался его рассказ "Искусство кройки и шитья". Задушевная манера повествования о своей жизни поразила и запомнилась навсегда. Тогда же я и вознамерился отыскать и прочесть другие его книги. Были известны их названия, но книг мистическим образом не находилось. "Свидание с Бонапартом", "Будь здоров, школяр!", "Бедный Авросимов", "Уроки музыки"… В последние годы ситуация поменялось и прозе Окуджавы воздали должное, видимо подействовали мои возгласы в центре города на Неве. А тогда приходилось рыскать по лавкам старьевщиков и букинистов, отыскивая издания времён советской империи.
"Путешествие дилетантов" - трогательная история любви, вписанная в контекст событий середины XIX века, рассказанная прекрасным языком. Неспешная, задумчивая проза напомнила повествование лермонтовского "Героя..." Почему вспомнился Булат Окуджава? Он и не забывался! К тому же, 9 мая ему день рождения... Ещё вспомнилось его стихотворение. Оно не из этой книги, но мне очень нравится. Пусть будет здесь.
Александру Сергеичу хорошо!
Ему прекрасно!
Гудит мельничное колесо,
боль угасла,
баба щурится из избы,
в небе — жаворонки,
только десять минут езды
до ближней ярмарки.
У него ремесло первый сорт
и перо остро.
Он губаст и учен как черт,
и все ему просто:
жил в Одессе, бывал в Крыму,
ездил в карете,
деньги в долг давали ему
до самой смерти.
Очень вежливы и тихи,
делами замученные,
жандармы его стихи
на память заучивали!
Даже царь приглашал его в дом,
желая при этом
потрепаться о том о сем
с таким поэтом.
Он красивых женщин любил
любовью не чинной,
и даже убит он был
красивым мужчиной.
Он умел бумагу марать
под треск свечки!
Ему было за что умирать
у Черной речки.