Однажды в поле крестьянин распрямил натруженную спину. Оглянулся на кричащих ему что-то революционеров, философов, юристов, экономистов, руководителей и блогеров…
Сплюнул и сказал:
— С голоду сдохнете!
+
Подчас сижу, молчу, страдаю от недостатка собственного мнения.
+
Успокойтесь. Если это никому не нужно, то быстро забудут, если нужно, значит — не зря. Ничто не пройдет мимо Главного Читателя, даже самая захудалая мыслишка.
+
Некий нераскаявшийся убийца, прожив долгую жизнь, как и положено, скончался. Оказавшись на Том Свете, он осмотрелся и первым кого он увидел, был убитый им человек. Он стоял на краю обрыва спиной к пропасти и смотрел на него без укора, скорее, с непониманием. Убийца мгновенно вышел из себя:
— И здесь ты!
Он сжал кулаки и, распираемый гневом и чувством собственного превосходства, с разбега бросился на убитого. Но… проскочил как сквозь дымку через его образ, и упал в пропасть. В абсолютную темному, где уже никого не было. Даже самого убийцы.
+
Что за время? Как будто «Хождение по мукам» перечитываю… Но уже в некоей общемировой проекции.
+
Тот, кто начинает кричать, правды в свои слова не добавляет.
+
Жизнь в соцсетях. Жизнь в микроволновках. Видимость бытия.
+
— Когда ты перестанешь писать, ты же будешь сам себе не интересен. Что будешь делать?
— То же, что и делал на бумаге — молиться.