Будь человек хоть самым раскисляйским раскисляем с рыхлейшим бесхребетным тельцем, персиковым рыльцем и молочными губцами рано или поздно он как-то: оказывается в ситуации, приступает к некому отрезку жизни, а то начинает новую жизнь, когда решительно объявляет войну обстоятельствам, другим, себе и начинает наращивать хребет. И там, где ещё совсем недавно проглядывало пухленькое голенькое тельце бледно-яблочного слизняка, отныне, на веки вечные, натуго прикручен чугунный щит с ядовитыми шипами (носить такой тяжело, но кому-то необходимо; правда, некоторые предпочитают колоть и травить налегке), либо, как вариант, установлена автоматическая турель с лазерным прицелом, сощуренным видоискателем и ушастеньким слуховым аппаратом, готовая расстрелять любого, кто вякнет что-то не то в радиусе пятнадцати метров. Есть тонкие ценители карманных минных полей. Играть на своём поле куда интересней, не так ли? Кто-то предпочитает совершенно непробиваемые убежища с паролем из такой длиннющей комбинации знаков, откатывающем в сторону ничем неприметный участок брони, что его не раскусят и самые изощрённые психологи хотя бы потому, что дверь открывается только изнутри. Всё это не гарантирует, что жизнь изменится к лучшему, но изменится сам человек. А уж к лучшему или нет, решать ему самому.
Отрывок из книги "Сага о призраках: Живым здесь не место" Стразла