Он стоял у панорамного окна в пол.По темному стеклу текли быстрые струйки, маленькие, тонюсенькие вначале, они собирались в более широкие ручейки, стремящиеся вниз. Он так любил это время года, первая весенняя гроза. С раскатами грома, с росчерками молний. Ему нравилось, во время торжества стихий и буйства красок, полной грудью вдыхать этот свежий воздух. Нравилось стоять под струями воды, срывающимся с неба и "одевающими" его мощный торс. Омывающими все его обнаженное тело. Руками он тянулся к небу, стараясь впитать как можно больше этой, возрождающей жизнь влаги. Но сегодня, именно в эту минуту, его не радовала эта погода. Ему хотелось как можно дальше оттянуть этот момент. Ему хотелось, чтобы он никогда не наступал. На душе было мерзко и гадко, впервые за всю его бесконечно долгую жизнь. Он отказался от ежегодного ритуала "Обмена энергиями Пяти Стихий". Это древнейший ритуал, переданный ему пять тысяч лет назад. Ритуал Равновесия и Баланса. Он понимал, чем это закончится для него