В жизни одного хорошего писателя был период, когда он работал на стройке. Подсобным рабочим. "Подай - принеси", как говорят в народе. Ну, ладно. Бывает. Тоже работа нужная. Человек сам по себе был малообщительным. Талантливым, но замкнутым. А тут стройка. Дело, в котором он никто. Тут не оценят его творческие таланты, тут надо брать больше и кидать дальше. И выигрывают как раз те, у кого хорошо подвешен язык, кто коммуникабельный. Кто пришёл как новенький, и часика через два он уже всем свой. А он был и по квалификации ниже, да ещё и был чужим. Держался особняком. Он чувствовал, что так надо, что нужна некоторая дистанция. Он был талантлив в творчестве, но с людьми сходился плохо. Даже само слово "коммуникабельность" терпеть не мог. Поэтому напряжение у него было двойным, если не тройным. И по работе (стройка же) - и внутренне. И ему очень хотелось есть. Еда была - человек и сам готовил неплохо, ну и купить что-то мог себе по душе. Но вот только... Почему-то еда радости не принос
И еда хорошая, и есть охота - почему же тогда тяжело на душе?
28 июня 202328 июн 2023
43
2 мин