- Сколько с меня, Бутч?
- С тебя? - он оценивающе посмотрел на меня и заржал. - Считай, что подарок, если ничего не помнишь. И вот еще что, Фил.
- Ну?
- Ночь темнее всего перед рассветом.
- Что?
- Что слышал. Вали уже…
ОГЛАВЛЕНИЕ
Глава 2. Фил
Спайка игл методично вколачивала черную краску под кожу, огибая белесые тонкие шрамы. Каждый из них Бутч старательно оставлял нетронутым, вписывая в будущую картинку. Словно лишний раз хотел напомнить, что я кретин, а он художник, и любой косяк бурной молодости может превратить в произведение искусства. По сути так и есть. Только вместо кистей и красок у него набор игл, тату-машинок и бутыльки с пигментами, а в роли холста с косяками сегодня выступаю я. Бутч подсел на иглу, как он сам говорил, два года назад, но теперь к нему записаться могут только избранные. Выбирает себе клиентов по одному ему понятному принципу. И только у меня полный карт-бланш - моей роже разрешается звонить в любое время суток. Что я и сделал три дня назад в два часа ночи, бухой настолько, что не мог связать двух слов. Бутч лично приперся за мной на такси, привез в студию, и пока я закатывал рукав, воюя с гравитацией, сварил кофе.
- По какому поводу такая степень ужратости? - спросил он, протягивая мне кружку.
- У мамы день рождения. Бутч, сделай красиво, а? - попросил я, вытаскивая из карманов всю наличку и сваливая ее на подкатной металлический столик.
- Что хочешь?
- Не знаю. Но чтобы было красиво.
- Для телочек или для себя? - уточнил Бутч.
- А как надо?
- Фил, рука твоя, тебе и решать. Мне фиолетово.
- Да? - кое-как сфокусировавшись на его переносице удивился я.
Смотреть в глаза Бутчу не получилось бы при всем желании. С рождения они косили так, что никогда нельзя было понять куда он смотрит на самом деле.
- Давай тогда пойдем как обычно. Вываливай свой поток сознания, а я что-нибудь почиркаю, и потом посмотрим.
Сейчас я не вспомню и половины из того, что ему наговорил. Меня уносило в такие дебри, которые не снились в кошмарах даже психам, но Бутч кивал, что-то рисовал в планшете, останавливаясь, чтобы сварить очередную порцию кофе или уточнить цвет.
- Все черно-белое, Бутч. Не хочу цветного!
- Как твоя жизнь, - хохотнул он, и я кивнул. - Короче, давай так. Ты проспишься и приедешь, если не передумаешь.
- Бутч, я хочу прямо сейчас!
- А мне по бую твои хотелки! Бухого колоть все равно не стану - кожа дубовая и кровищи будет море. Потом перекрашивать тебя полностью.
- Ну окей. Я все равно приеду.
- Послезавтра. В восемь утра. И возьми с собой пожрать. Надумаешь делать, значит фигачить будем до победного.
Выпнул меня из своей студии, а сегодня докрашивал внутреннюю часть предплечья, превращая шрамы в отблески луны на покрытом мелкой рябью озере. Мне достаточно было один раз посмотреть на эскиз, чтобы еще раз убедиться в том, что Бутч услышал меня. За два дня на моей руке появился рукав: на плече лицо воинственной девушки в шлеме, из-за которого проглядывала щербатая луна, и ниже, на предплечье, стоял густой черный лес, переходящий в небольшое озеро, а на его берегу тоскливо выл в тумане одинокий волк. И хотя лица у девушки не было видно полностью - шлем-череп, украшенный когтями, чеканкой и крыльями, скрывал большую часть, оставляя видимыми только пронзительно грустные глаза и приоткрытые губы, - я чувствовал, что она наблюдает за волком, в котором узнал себя.
Бутч полностью промыл татуировку и, сделав несколько фотографий для своего портфолио, замотал руку одноразовой пеленкой.
- Завтра придешь с утра, закатаю в пленку. Не бухать, не чесать, промоешь часов через шесть и замотаешься так же. Пеленки в аптеке купишь сам. Не маленький, - выдал он рекомендации.
- Кто та девушка? - спросил я.
- Твой личный ангел. Будет присматривать за тобой дебилом.
- Только не начинай свои бредни, Бутч. Это просто татуха и она ничего не изменит. Мне Ингеборги хватает с ее ковыряниями и символизмами.
- Тебе она не нравится?
- Ингеборга?
- Говорю же - дебил!
- Пошел ты! - оскалился я, посмотрел на эскиз, уже прикрепленный на стену, и хмыкнул, - Ничего такая. Вообще, по красоте получилось.
- Татуха есть. Красивая. Клиент доволен, клиент может валить.
- Сколько с меня, Бутч?
- С тебя? - он оценивающе посмотрел на меня и заржал. - Считай, что подарок, если ничего не помнишь. И вот еще что, Фил.
- Ну?
- Ночь темнее всего перед рассветом.
- Что?
- Что слышал. Вали уже. Единственное желание - побыстрее избавиться от твоей рожи и завалиться спать.
- Будь, Бутч.
- Надумаешь второй рукав делать - заходи, поболтаем.
Мы похлопали друг друга по спине и разбежались.
Реакция отца ожидаема. Зол. Для него все, что я делаю, кажется происходящим за гранью адекватности. Орет так, что барабанные перепонки вот-вот лопнут, а хрусталики-подвески у люстры в коридоре начинают дребезжать. Даже успокоительное, в виде Ингеборги, помалкивает, благоразумно сохраняя безопасную дистанцию. Батя в гневе становится слепым и глухим.
- Сегодня же сведешь эту гадость! - грохочет его голос.
- Нет.
- Я сказал, что ты ее сведешь! - медленно цедит он сквозь стиснутые зубы. Достает из кармана кошелек, и к моим ногам летят несколько купюр.
- Еще раз повторить?
Он сверлит меня взглядом. Испепеляя своей ненавистью. Вот только в ответ получает ровно ту же порцию ледяной злости. И загнав меня в угол, загородив собой выход из ванной, делает самую большую ошибку.
- Ты меня никогда не понимал и не слышал. Папа… - последнее слово выплевываю ему в лицо, покрывающееся красными пятнами. Но даже этого мне мало. Я бью по самому больному. Наотмашь. Так, чтобы он заскрипел зубами, а перед глазами вспыхнула кровавая пелена. - Ты убиваешь все, к чему прикасаешься. Это твоя вина, что мама...
- Филипп, прошу тебя, остановись!
Ой, кто это тут у нас лезет? Психологиня Ингеборга? Решила разрулить конфикт? Да? Самая умная?
- Лучше накапай папику валерьянки. Хоть какая-то польза будет, - рычу я, - И не учи меня, как с ним разговаривать. У тебя нет на это никакого права. Ты мне на мать! И никогда ей не будешь!
- Филипп!
- Я - Фил! И будет лучше, если он, - киваю на сатанеющего отца, - свалит с моей дороги прямо сейчас.
- Марк, я тебя прошу… Марк, пропусти Филиппа...
Он медленно отшатывается назад, а Ингеборга тут же вклинивается в образовавшийся просвет и встает между нами. Идиотка. Неужели она всерьез считает, что сможет остановить хоть кого-то, если накаленные нервы у одного из нас лопнут и начнется потасовка?
- Марк, пожалуйста. Марк! Пожалуйста, отойди.
Она по миллиметру оттесняет отца в коридор, а я, не мигая, жду, когда преграда исчезнет. Заканчиваю промывать руку, заматываю ее пеленкой и выхожу, чтобы хлопнуть дверью квартиры, ставя финальную точку. Батя снова проиграл. Несгибаемая скала стала сыпаться и давать трещины, когда в доме появилась эта проклятая психологиня.
В клубе сегодня жарко. Зависнув с парой знакомых в студии, писали всякую фигню, пробуя аппаратуру. Я ржал, когда Мистик трясущимися руками ощупывал пульт, стараясь не дышать в его сторону лишний раз.
- Норм техника? - бросаю я в спину диджею, затушив окурок и уложив его на вершину горы в пепельнице.
- Фил, ты хоть знаешь сколько все это стоит? - оборачивается Мистик.
- Нет. Гораздо интереснее, что ты сможешь на этом сделать. Мы ж типа звезды, а ты наш гуру музыки. Сбацаешь что-нибудь?
- Ты шутишь?
- Я разве похож на шутника? Валяй. Студия в твоем распоряжении.
Развалившись в кресле, щелчком выбиваю из пачки новую сигарету и наблюдаю за тем, как Мистик подключает пульт к своему задрипанному ноуту. Повозившись несколько минут, повернул регулятор громкости, и из колонок стал звучать бит, поставленный на репит. Жесткий, словно удары профессионального боксера по груше, ритм заставил улыбнуться - норм тема, так и тянет под такое начистить кому-нибудь рыло. Мистик тоже кайфует, смотрит на меня, а потом кивает в сторону микрофона за стеклом:
- Слабо зачитать фристайл?
- Лениво… - ухмыляюсь в ответ, стряхивая пепел под ноги.
- Типа звезда уже зазвездилась? - ржет Мистик.
- Типа того.
- Ну лады. Так и скажи, что зассал.
- А по зубам?
- Давай вон туда, - он скалится, показывая на микрофон, - а я послушаю, как именно ты собрался пересчитывать мне зубы. Ты ж типа рэпер. Йоу, бро и все такое.
Мистик повернул рукоятку громкости немного сильнее и начал мотать башкой. Я заржал, повернулся к бухому Клейстеру, и он развел руками:
- Не, Фил, Мистик дело говорит. Давай не очкуй. Тут все свои, - икнул и присосался к бутылке вискаря.
- Да и фиг на вас!
Докурил сигарету в две затяжки и вальяжно поперся в комнату для записи. Мистик постучал пальцем по стеклу и показал на наушники.
- Иди на х…! Не маленький, - прокомментировал я, снимая со стойки “Сенхайзеры”.
Плотные амбюшуры отсекли меня от всего мира, оставляя один на один с музыкой.
- Начинай, как будешь готов. Я подхвачу, - Мистик показал мне большой палец и начал колдовать над пультом.
- Мистик сегодня слюни пускает. Папочка Фил ему зубы считает… - прочитал я и заржал, когда Клейстер удивленно вылупился на меня.
- Ладно. Пошутил и хватит. Может помедленнее сделать? - Мистик наклонился к небольшому микрофону и его голос звучал так, словно между нами не было шумоизоляции и толстого стекла.
- Оставь так. Норм дубасит.
- Окей.
Я закрыл глаза, пропуская сквозь себя удары ритма, подстраиваясь под него. И когда перед глазами понеслась картинка потасовки в клубе, накрыл микрофон ладонью.
Хлестко, жестко, больно, технично,
Удар за ударом, здесь все очень лично…
[полный текст читай на Litmarket.ru]
…Братья помогут подняться с колен
В зарослях джунглей из каменных стен.
Мистик за пультом, Фил в твои уши.
Хочется правды? Тогда меня слушай.
Если ты сможешь дожить до рассвета,
Значит за каждое слово ответил...
<<предыдущая глава
продолжение>>
Примечание:
Глава адаптирована под требования Дзен к контенту. Прочитать авторский оригинал без цензурных правок можно в акаунте Ланы Муар на Litmarket.ru
Все права на данное произведения принадлежат автору - Лане Муар. Публикация произведения на канале “BookHunter -Литературный Журнал” производится с разрешения автора. Любые действия с текстом (копирование, печать произведения или его отрывков, размещение произведения или его отрывков на сторонних сайтах и иных платформах без указания имени автора и ссылки на источник цитирования) без уведомления администрации канала и разрешения автора являются нарушением закона Российской Федерации об авторском праве и влечет за собой наказание вплоть до уголовной ответственности.