10 апреля, в День рождения - многая и благая лета Поэту Николаю Александровичу Зиновьеву !
"Талант Зиновьева отличен от других еще и тем, что он немногословен в стихе и четок в выражении мысли, он строки не навевает, как это часто бывает в поэзии, а вырубает настолько мощной и ударной, неожиданной мыслью, мыслью точной и яркой, что это производит сильное, если не оглушающее впечатление. В стихах Н. Зиновьева говорит сама Россия!".
Валентин Распутин
ИЗ ДЕТСТВА
Загорелый, вихрастый. Задорный
На телеге сижу, а дорога
Превращается в путь самый скорбный,
Путь из детства, всё дальше от Бога...
После будут событья и даты,
Будет много и грязи, и лжи...
И щемящее чувство утраты
Незапятнанной детской души.
~ ~ ~
Осталась от бабушки прялка
И светлая скорбь на душе.
О, Господи, как же мне жалко,
Что нет её с нами уже.
Никто мне "Мыкола" не скажет,
Но в снах моих, полных тоски,
Я вижу: в раю она.
Вяжет Христу шерстяные носки...
~ ~ ~
Мы спали на русской печи,
Счастливые русские дети.
В печи мать пекла калачи,
Вкусней не встречал я на свете.
Ты, память, давай не молчи!
Как вены вскрывай свои дали
Про то, как на этой печи
Мы русские сказки читали.
Где нынче та русская печь?...
А там, где и русская речь.
СТАРАЯ ВДОВА
А по утрам в глазах темно
На хате крыша вовсе спрела.
И вспомнить страшно, как давно,
Душа души перегорела.
Но на лице от жизни той,
Остался свет. Он не стираем,
Как отблеск бедности святой,
На миске с выщербленным краем.
ВДОВА
За окном и в душе её - стужа.
Девяносто два года вдове,
Бог сказал ей: "Живи и за мужа,
Что погиб в тридцать лет на войне".
~ ~ ~
Я своего совсем не помню деда,
Но в этом вовсе не моя вина:
Его взяла великая Победа,
А если проще - отняла война.
Мы с братом на него чуть-чуть похожи,
И правнук тоже, хоть ещё малыш.
Совсем не помню деда я, но Боже,
Кого в России этим удивишь?
ДЕНЬ ПОБЕДЫ
Воспетый и в стихах, и в пьесах,
Он, как отец к своим сынам,
Уж много лет ка на протезах, -
Что ни весна, - приходит к нам.
Он и страшнее и прекрасней
Всех отмечаемых годин.
Один такой в России праздник.
И слава Богу, что один.
ХУТОР
На родной моей земле
Лишь один такой есть хутор
Как туманом на заре
Весь он вишеньем окутан.
Там дремучи камыши
И закаты там багровы
Доживают там в глуши
Долгий век казачьи вдовы.
Там у старого пруда
Ивы долго долу гнутся.
И с войны мой дед туда
Должен, должен был вернуться.
Но пропал мой дед во мгле,
Бес войны его попутал...
На родной моей земле
Лишь один такой есть хутор.
~ ~ ~
Смеркается поздно, и времени хватит
Телёнку сенца накосить про запас.
Но вдруг, как споткнёшься, такое накатит,
Что плюнешь на всё и сидишь целый час.
Сидишь и сидишь, и дымишь сигаретой,
И стыдно признаться, что в столько уж лет
О жизни, в стихах не однажды воспетой,
Совсем никакого понятия нет.
~ ~ ~
Дымя махоркой, на завалинке,
Седой, как лунь, старик сидит.
Я перед ним, как мальчик маленький,
Он на меня и не глядит.
И вдруг взглянул: «Что с кислой мордой?»
— Я вас спросить хотел давно…
Но он прервал: «Россию мёртвой
Живым увидеть не дано».
~ ~ ~
На шляпке гильзу вынес рыжик
Из-под земли… Здесь окружён
Был взвод стрелко́вый из мальчишек,
Не знавших ни невест, ни жён.
Недолго длилось тут сраженье,
И за неполных полчаса
Взвод вырвался из окруженья
С клубами дыма, в небеса.
…И стоит лишь поднять глаза —
Всегда здесь облако витает,
И на рассвете выпадает
Особо чистая роса.
~ ~ ~
Есть в мире Запад, есть Восток,
А между ними, как мессия,
На отведённый Богом срок
Распята ты, моя Россия.
Одна война не улеглась,
Уже другая ладит се́ти.
По братской пуле между глаз
Нас узнаю́т на этом свете.
НАКАНУНЕ АПОКАЛИПСИСА
Нет, это никакая не истерика.
Несхожесть наша глубока́ и не проста:
Спокойна ждёт Антихриста Америка,
Россия с Божьим страхом ждёт Христа.
