Каждый день отвечал я себе на вопрос:
"О том, кто я? И что в это мир я принес?",
Порождая тем самым новый вопрос.
Мне казалось, я рос,
И цеплялся за истинны хвост,
Отвечая на каждый возникший вопрос.
Да, я рос. Рос, как лживая мысль себя,
Как ярлык, нависающий камнем на шее,
И грозно коря.
Я не смог понести на себе эту груду камней,
Бьющих мне по хребту, как пучок якорей.
И оставил вопрос "кто я есть? " на потом.
Вероятно, до лучших времён.
Я пропал.
Еще больше пропал, чем в начале пути.
Я не знал.
Я не знал, куда дальше мне стоит идти.
Но искал.
Миллионы кругов этих узких дорог, оставив в дали.
Я нашел.
Я нашел свой ответ на пути, по которому я уже шел.
И не раз.
Я кругами ходил на этом пути,
Но увидел только сейчас,
Что пространство тропы нужно мерить как часть глубины, пустоты.
Я нашел тот ответ на вопрос,
Когда встал у начала пути.
И позволил себе не идти.
Не искать, не бежать.
Просто встать, растворясь в пустоте.
И оттуда смотреть, наблюдать.
Расширять этот путь, углублять.
И смирять буйность слов в своей голове.
Потому что к чему все слова пустоте?
Я позволил себе утонуть в глубине,
И на дне, из которого я теперь и смотрю.
Я увидел ответ:
"Не одно твое слово не опишет тебя,
Не наполнит настолько,
Насколько способна наполнить тебя пустота."
И теперь, когда ставлю я снова вопрос "Кто я есть? ".
Мне в ответ тишиной откликается теплый поток глубины.
Пустота наполняет теперь меня изнутри.
Если вы еще не нашли,
То пространство для жизни вашей души.
То советую вам не спешить.
А нырнуть в океан и не плыть.
Дать себе утонуть,
Затем снова вспархнуть.