Она мне в буй не упиралась, она боролась, не сдавалась.
Быть может я, не ласков был, любовь её не заслужил.
Предназначение, судьба, по воли рока или бога мы прожигаем свои сроки до инкарнации души.
Все, как моллюски в океане, в обмене раковин живём. И подрастая их меняем, где добрым словом, где мечом.
Порой, замученные бытом не изменяя манифестам, ютимся в панцире жилья хитины взращивая зря.
Живём пока, не зная срока, но ищем поводы всегда-попасть в забвения пророка, иль до исхода бытия смердящих псов возглавить стаю, себя отдав на упокой; всё зря.
По кругу мчит планета эта, здесь жизнь похожа на вендету. Займётся завтра вновь заря, опять, с тобой иль без тебя...
Но в совести любви не ищут, поэтому, старанья для - не перешагивай себя.
Она мне в буй не упиралась, но всё таки со мной осталась.