- Ты мне не нравишься, Юля, - негромко продолжает отец Димы, не сводя с меня глаз. - Моему сыну не нужна такая невеста.
Я тихо выдыхаю, потому что он, наконец, отпускает мою руку. Но, как оказывается, преждевременно, потому что его ладонь вдруг обхватывает мой подбородок. Я забываю, как дышать, как думать и как разговаривать, когда его большой палец дотрагивается до моей нижней губы.
Я пытаюсь сглотнуть, но не выходит, пытаюсь покрутить головой, чтобы избавиться от этого вопиющего прикосновения, но этого у меня тоже не выходит. Вместо этого я замерев смотрю в лицо Молотова, который, не отрывая взгляда от моего рта, продолжает водить жесткой подушечкой пальца по моей губе.
- Что, и здесь все натуральное? - хрипло спрашивает он и смотрит мне в глаза. От их черноты меня в очередной раз настигает приступ удушья, и все, что я могу, это кивнуть.
Боже, мне нужно отсюда валить, и поскорее.
- Иди спать, - он тяжело откидывается на спинку кресла. - И лучше поторопись.
📖читать продолжение на Литмаркет
продолжение на ЛитРес
продолжение на Литнет
продолжение на Литгород