Сколько помню свое поэтическое и писательское творчество - происходило это всегда в какой-то аритмии. Порой - ни строчки, а иногда - пачками стихи, проза...
Рождение текста не было заданным - не умею вписываться в указанные "заказчиком" рамки. Накатывало какое-то иное привычному состояние: или грусти, печали - совершенно без внешнего повода, или наоборот, какого-то лихого, бесшабашного азарта. Тогда я просто хватала бумагу и первое попавшееся из пишущих предметов - и набрасывала то, что рождалось в мыслях. Так несколько стихов я записала ночью поверх уже записанных - ручкой по карандашу. Наутро разбирала каракули...
В своих строчках я долгое время не меняла ни слова. Ну разве только какие-то явные несуразицы - корявые авторские неологизмы и слова, о которые спотыкался ритм. Мне казалось, что это должно оставаться нетронутым в его надиктованности свыше. Подготавливая свои стихи к печати, я теперь иногда меняю слова или строки - если приходит более точное, хлесткое или емкое слово, передающее тот же смысл.
Помню, как по пальцам считала слоги в строках, чтобы "попасть" в дактили с анапестами... Сейчас я понимаю, что "маяковщина", как говорила недолюбливающая Маяковского университетская приятельница, не так уж плоха. А рваный ритм действительно усиливает смысл. К слову сказать, я никогда не писала в стиле Никифора Ляпис-Трубецкого, музыкальный слух как-то спас от такой страхожути.
Поэтому сейчас я не считаю слоги. Много, мало... какая разница. В данном случае иногда в тесноте слов бывает тесно и мыслям, поэтому слегка раздвинуть рамки - это приемлемо.
***
Нам уже не дано встречаться.
Потерялось давно где-то счастье.
На холсте бытия -
Не я.
О страницу ломаю перо -
Всё прошло.
Только клякса, как тайный знак:
Не так.
Может, вспомнишь, а может - нет.
Лунной ночью у звезд ответ
Больше я не ищу.
Отпущу.
(Ps,: Грущу? Прощу? - подходит любое, обычно вторые варианты я пишу снизу в комментариях).
***
Для моих стихов не награда
Шквал эмоций и полный зал.
Я пишу... просто очень надо,
Чтобы втайне ты их ожидал.
Пусть они совсем не похожи
Ни на рондо, ни на сонет -
Словно бритвой тупой по коже,
Камень в прошлое, злой привет...
И кривою строкой, наотмашь,
Побольнее чтоб зацепить,
Я пишу... ты без строчек - можешь,
Ну а мне без тебя - как жить?
И слагается словоточие -
Как куски застывшего льда -
Крик о помощи. Ну а впрочем,
Всё, что сказано - ерунда.
И если очень сильно постараться
Бумагу перестать переводить -
Над прошлым можно просто посмеяться.
Но как смеяться над "любить" и "жить"?
На сегодня, наверное, достаточно... Были еще строки, но законченность мысли они не обрели. Нужна медитативность, шепот звезд и полнолуние. Пооооо-воооо-еммммм...