Мне больно думать о грядущем:
Что станет с нашими детьми,
Что станет с путником идущим,
Смотрящим в глубь кромешной тьмы.
Какие ждут в дороге нашей
Исходы, данные Творцом,
Мы станем опытней и старше,
Но что оставим пред концом.
Кричим, что любим сердцем страстно,
Но любим только для себя,
Любовь без жертв всегда напрасна,
Но ждём, что всё подаст судьба.
Разрушенные прошлым храмы
Не жаждем снова возвести,
В другие легче сгинуть страны,
Чем дань родному принести.
Творца мы молим ежечасно,
Чтоб верных спутников нам дал,
Мы бедные, живём несчастно,
За что ж ты горести послал?
Но правду знать никто не хочет,
Что всё решать лишь нам самим,
И, если есть, Творец хохочет,
Ведь сами с кем попало спим.
Мы гордо ложь все презираем,
Но сами все друг-другу лжём.
И жить умом мы не желаем,
Ответов в жизни мы не ждём.
А есть ли смысл в наше время
На свете думать и решать,
Потомков в будущем ждёт бремя:
Проклятьями отцов страдать...
Наш век униженных и бедных -
Бесплодный и увядший сад,
Не жалимся о думах бренных,
Иллюзиям в нас каждый рад.
Нам чувство низшее за сладость,
И ум живёт среди могил,
Такая глупость нам досталась,
Как будто кто-то пошутил...