Это было зимой...
Пока шла по дороге, хотелось рассказать важное.
Это открытие, ощущение. Мысль-бабочка.
С детства было такое, что все время говорили "не пиши, у тебя нет таланта", "не майся дурью, лучше сходи погуляй", "сколько можно читать, совсем серая мышь стала /глаза сломаешь (или мозги) /или свихнешься". "будь человеком, живи нормально, как все, работай, убирайся дома, готовь, а поэты - пьяницы и неудачники". И прочее. Как-то это ломало, ударяло, даже было ощущение, что хоронят заживо и землёй засыпают (от этих слов - такое кино перед глазами). И приходилось сопротивляться, а это тоже надлом. И как-то вдруг закрываешься, наступает такой миг заморозки или вечной мерзлоты, я не знаю.
И вдруг думаю: да что ж такое, мрак и мрак, то одно бедствие, то другое, то сил нет, то депрессия накатывает, то режим летит, то адский шум, то соседка одна цепляется (кто ж варит пельмени с закрытой крышкой. Блин, хочу и варю, себе же варю, в конце-то концов), то работа вызывает тошноту, то болезни, три раза за три месяца, и даже в Новый год. То дела со всех сторон в такие клещи зажмут, что не знаешь, что вообще делать, и цепенеешь.
А тут то одна строчечка родилась, то другая. То заметишь, как мишура на окне плавно покачивается, легко так. Сквозь твой гранит и бетон какие-то бреши, лучики. Сквозь твою тяжесть, проблемы - озорные, непринужденные лучики. Случайно, вдруг, не планируя. Такие мерцающие секунды, блестки.
И я вдруг заметила, что я живу-то только когда творю. Это, и правда, дыхание. Хотя бы чуть-чуть. Ведь в эту минуту вся бытовуха отступает. Словно она не смеет мешать. Нарушить этот миг. Словно это свечечка зажжена, и тьма отступает: есть душа, есть березки, есть журчащая вода, есть снег, есть ажурная старинная архитектура (о, эти старые дома - все ходишь и смотришь-не насмотришься), есть изгибы линии крыш и ветвей, есть левитановские (мартовские) краски, есть канал, в подтаявшем льду отражаются деревья (сюда смотрелся Блок! Мысль - бабочка, мираж поэта в воздухе соткался). Ещё есть небо и снова оно левитановское, то есть цвета едва-едва (не ярко, и прекрасно). А то идёшь и вдруг хочется обнять ёлочку в кадке (а что, мы так часто видимся, утром и вечером. И я распахиваю объятия и мысленно обнимаю. Хотя все чаще замечаю, что грань между мыслью и делом или словом тонка. Так трудно физически говорить и так скучно. И я мысленно произношу слова, повторяю, думаю потом, что сказала их тому, кто рядом. А оказалось, я вообще ничего не сказала. То ли это сны об этом, я уже не помню. Скорее всего, то и другое).
Потихоньку снимают украшения. Немного жаль расставаться с праздником. То встанешь с утра хмурый и раздавленный, но густое синее небо - удивление, отвыкла, завернешь за угол: ух ты, деревья в гирляндах золотых все ещё, и все - и душа поёт - милая улица, милые деревья, милые магазинчики, милая булочная (и все такое свое - соприкасающееся, созвучное, тихое).
И удивительные лекции, которые слушаю, дарят такую радость. Настолько увлекают, что слушаешь во все глаза и уши, вспоминаешь какие-то случаи из жизни - поющую на ветру бутылку, кружение на площади, словно два одуванчиковых парашюта, пока парила в небесах мелодия "Placebo", выставку Кандинского, посмотренную в обратной перспективе - от заката жизни художника к его юности. Я тогда подумала: "А теперь я хочу посмотреть эту выставку в прямой перспективе, в" правильной" (таким словом я подумала тогда), было ясное понимание, что получатся два абсолютно разных представления. И не... Посмотрела. И это осталось навсегда и перекликается с сегодняшней минутой, если не секундой. Будто зажженая спичка вызывает из темноты голос лектора минувшее, окликает, освещает...(да и сам он озорной, как те минутки-блестки). И все настолько зримо, каждое движение, каждая мысль... Все настолько ярко).
А сегодня была красивая погода. Шёл тёплый дождь, дул весенний ветер (хоть организм хворает, но душа так радуется весне). И под фонарями деревья сияли. Так бывает, когда человек вдохновлен, у него очень красивые глаза, из них прямо физически исходят лучи света.
И подумалось : лица или лики? Хотела написать "словно", но планшет завис и т9 написал верное - слух.
Слух... И зазвучал Рильке, Рильке. Как чудесно бывает, неведомой руки подсказка, и подспудный смысл открывается.
Стали падать крупные хлопья. Редкие. Вдруг снег повалил стеной, отвесно. И я увидела эти строки, как на землю сходит небосвод. Никогда не понимала такого простого и этим непониманием уязвлена была, просто повторяла, думала, метафора. И вот... Буквально.
А когда подошла к дому, снежинки полетели наперегонки.
P. S. Впервые удалось запечатлеть снегопад.
