Спускаясь к морю мимо белых домиков и ухоженных палисадников, наполненных благоухающими цветами, обязательно проходишь мимо кондитерской Мистера Фойюсоил. Маленький белый домик, с тяжёлой дубовой дверью хранил секреты и если дверь была открыты, то эти тайны с легким бризом разносились по улице. Каждый день Мистер Фойюсоил выпекал свои булочки, по своим многовековым рецептам.
Сегодня.
Запах кофе, мускулистый и завораживающий тянул и манил к себе, не отпускал и требовал заглянуть в булочную, здесь он смешивался с теплым ароматом свежеиспеченной булочки.
- Доброе утро, Мистер Фойюсоил. А что вы такое ароматное сегодня испекли? – спросила я.
- Это «Обидки», - улыбнувшись одними глазами и подал с витрины шедевр.
Это было слоеное пирожное, украшенное необыкновенными фруктами. Запах уносил мысли прочь, в то время, когда полная надежд я бежала на встречу с ним. Тело наполнило сладкое ожидание….
- Беру! – сказала я – давайте два…..
- Я дам одно. А то потом все четыре захочешь – ответил пекарь.
- И кофе, хочу ваш кофе – сказала я быстро, боясь растерять последнее ощущение реальности и погружаясь в пучину чувств.
- Как скажите, моя дорогая Душечка. Присаживайтесь. – И он проводил меня к круглому деревянному столику.
Он всегда меня называл «Дорогая душа», подразумевая нечто абсолютно бесценное. Это мне льстило и вызывало ощущение родства. Пару минут ожидания было достаточно, чтобы мысли унесли в водопад событий… Время медленно прокручивало свой танец…. Он и я…Он… Я...
- Ваш завтрак, моя Дорогая Душечка- сказал пекарь, его голос прозвучал в дали мягко возвращая в реальность.
Обидка. Это пирожное представляет собой две квадратные полоски, и склеенных нежным кремом белого цвета. Поверхность пирожного покрыта кремом, обильно обсыпана разноцветными ягодами и сахарной пудрой.
Откусывая пирожное ощущаешь твердое слоеное тесто. Это вкус БОЛИ, непрекращающейся изнуряющей боли. Всё остановилось, замерло. Боль растекалась стремительно по телу, оглушая, делая безвольной. Забытая боль словно шептала: «НЕ ОЦЕНИЛ! НЕ ЦЕНИЛА!..»
Ко вкусу теста постепенно добавился вкус крема. Прохладный, сладкий, плотный - он напоминал ОЖИДАНИЕ. Несбывшееся, радужное, первоначальное и наивное.
Чувство провала убивало, тянуло в бездну и становилось всё мучительнее. «ОБМАНУЛ! ОБМАНУЛА!!!» Вкус ожидания снова сменился болью, а боль сменилась ожиданием. Потом снова боль…ожидание…
- Вы как Дорогая – Голос Мистера Фойюсоил вырвал меня из водоворота ощущений позволяя вдохнуть. Медленно возвращаясь в реальность, я чувствовала, как ветер играл со складками платья.
- Чудесно – выдохнула я…
- А вы еще не попробовали ягодки – сказал пекарь – сразу легче станет.
Снова улыбнувшись он скрылся в пекарне. Сочные разноцветные ягодки отливали перламутровым блеском. Щемящая ПЕЧАЛЬ разделяла душу на маленькие кусочки.
Безмолвная и невыносимая с легким оттенком непонятого, печаль кричала: «ОТПУСТИЛА, НЕ НУЖЕН! ОТПУСТИЛ, НЕ НУЖНА!» Какие сладкие ягодки, а послевкусие долгое…
- Срочно кофе! – подумала я. И крепкие мужские объятия кофе охватили меня и сжали, возвращая в мир. Вот что значит – «Кофе – он, мой!». Ещё глоток, ещё…
Улыбаясь, я подошла к Мистеру Фойюсоил. Он готовил новый шедевр украшая его звездочками…
- Как вам вкус, Дорогая Душечка?- спросил он опять улыбнувшись в усы. - Опьяняюще, волшебно – сказала я - А послевкусие - изумительно!
ЦЕНЮ СЕБЯ, ОЖИДАЮ ОТ СЕБЯ, ПРОЩАЮ И ОТПУСКАЮ ДРУГИХ….
Я пошла дальше, к морю, мимо белых домиков и ухоженных палисадников…
