У нас в городе вечером всегда пробки. А в пятницу эта пробка становится настоящей. Из пробкового дерева. Все неистово хотят домой. Все устали. И дорога с автомобилями просто тупо стоит. И поэтому я иду пешком. И вот уже я прошел семь кварталов и замерз и вижу полный автобус. Мой автобус. Я перелез через снежный сугроб и постучал водителю в окно, и он открыл мне заднюю дверь. Смотрю, а там стена людей. Шпроты. Ровненько так стоят. Я им говорю: — Нужно на одного человечка потесниться. Молчат. — Я домой хочу, — говорю я. — Мы все домой хотим, — пробубнел кто то из шпрот. — Меня дома ждет любимая жена и дети — короеды, — говорю я. — Нас всех дома ждут любимые жены и короеды, — пробубнел тот же голос. — Меня дома ждёт вкусный борщ, три половника. С чесночком, сметаной и перцем. Густой как винегрет, — сказал я безнадежно. И произошел перелом. Бубнящий голос говорит: — Хорош бубнить, пробивайся если сможешь. И я протиснулся. Дверь едва закрылась и мы поехали. А бубнящий голос спросил: — А борщ правда вкусный? — Правда, — сказал я.