Ещё в 19-м году у меня вышла статья "Крошечный мир алкоголика", где основным сюжетом был старый дом в лесу. Потрёпанный, с заросшей мхом крышей, но всё ещё живой.
Как ни странно, но в том доме действительно ещё жили. Точнее жила одинокая женщина. Не совсем благополучно, мягко говоря, но деваться ей было некуда, вот и бедовала.
На днях, вчера-позавчера, история этого дома снова меня коснулась, причём самым прямым образом.
Дом этот нам поручили подготовить... а ни к чему не подготовить, собственно говоря. Консервацией здесь и не пахнет, нечего там уже консервировать. Скорее всего - к смерти. Смерти дома, имею ввиду.
Дано указание очистить его по периметру и заколотить всё, что можно заколотить, окна, двери, отверстия разные. Вряд ли от мародёров, там и брать-то уже особо нечего, окна если только поснимать. Скорее от любопытствующих грибников да случайных мальчишек, что запросто могут там попасть в переплёт. Полы-то с гнильцой, ржавых штырей хватает, да и всего прочего.
Жаль дом! Давний, добротный когда-то, он очень колоритно вписывался в местность. Естественно, мы его очистим и заколотим, но смерть его уже пришла. Простоит какое-то время, да и провалится сам в себя без человеческого пригляда.