Из всех своих путешествий я привожу кукол. В народной, или национальной одежде. Новые, а иногда довольно потрепанные, красивые, смешные, разные. Каждый раз я божусь, что и хватит, и сколько можно, и шкапчик забит, но… как они оказываются в багажнике или на самолётной полке, я ненаааю) Как-то просачиваются. В детстве, помню, читала один рассказ, и жалела маленькую Маруся, которая так и не наигралась с красивой куклой. «Дети подземелья» назывался этот рассказ. Владимира Короленко. Я знала этого человека только как писателя. Но в этом чУдном месте, которое принято называть «курортное местечко», я узнала Короленко совсем с иной стороны. Оказывается, писательство для него было только хобби, а основная деятельность была общественная. Защищал вся и всех. За то, что не присягнул Императору, был сослан в ссылку и прошёл всю Сибирь. Когда его брат Илларион заболел туберкулёзом, сынициировал постройку дома-дачи в Джанхоте. Сам проектировал этот дом и очень любил в нём бывать. Ажурный, лёгкий, изя