Искусство — это шелест балетных пачек в театре или платья, сшитого по собственному эскизу. Это затвор вспышки фотоаппарата. Это новая строчка песни, которая пришла в голову. Это первый аккорд на фортепиано под кистями рук. Это первое в жизни бумажное письмо.
Это бурные или скромные апплодисменты после первого акта. Долгожданный билет на концерт. Своё стихотворение. Маленькое, неброское, несуразное. Но своё. Это с любовью выбранные карандаши и кисти в небольшом магазинчике творчества. Это встреча с той самой книгой, от которой мурашки по коже. Это жемчужинки для первого украшения своими руками. Искусство — для всех и только для одного тебя одновременно, потому что у каждого оно свое.
Искусство пахнет хрупкими желтыми страницами книги прошлого века. Оно звучит скрипом кресел в театре и волнением после третьего звонка. Оно прячется в старом рояле и жадно ждёт своего музыканта. Смеётся и плачет лицами актеров в кино. Поёт робким несмелым голосом в кабинетах музыкальных училищ. Волнуется перед первым читателем и пожинает плоды славы в строчках Гоголя или Толстого. Оно чихает, если с книжной полки в старой библиотеке не смахнули пыль. Оно — живое, если к нему прикоснуться.
Каждая строчка, каждая нота, каждый кадр, каждый выход на сцену, каждая секунда вдохновения о ком-то и для кого-то. Например — для тебя.
Автор текста: Ирина САБАНЦЕВА