Не могу назвать свои опусы рассказами.Совсем. Просты, утилитарны, хулиганисты. Возникают помимо желания автора,не запишешь, не отстанут. Так что ответственность нести категорически отказываюсь, и не просите.
К чему всё вышеизложенное? К тому, что от писателя у меня богатая фантазия и некоторая оторванность от реальности.
Как иначе объяснить то, что за неделю решила сбросить семь килограмм за неделю до дня рождения? Хочется ведь быть этакой феей, сильфидой, музой? А какая муза, если на зад едва хватает сантиметровой ленты? Это не муза, это печаль, мои дорогие, горькая печаль.
Ну всё, я муза! Кефир мне в помощь. Только он уже в горло не лезет. В глаза, что ли, капать? И жрать хочется. Очень.
Попробовала украдкой собачий корм. Не зашло. Кошачий вкуснее.
Правда пёсель и кошак смотрели с немой укоризной, дескать, объедаешь. хозяйка. Душа жаждала шашлыка и мороженку.
А на мужа поглядывала с интересом. А что, он у меня мужчина видный, не дохляк какой-нибудь. С сацибели хорошо бы пошёл..Ой, мама!
Ночью снился роскошный стол: салаты, малосольная рыба, жареная курочка, маслины, колбаса. И венцом стола... супруг. Аппетитно обложенный овощами. С яблочком в зубах. Где был пучок петрушки, скромно умолчу.
Проснулась от крика. Муж ошарашенно смотрел на меня, на руке белели следы зубов:" Ты это, мать, завязывай с диетой. Жить очень хочется".
А кефир не выкину. Оладушки на кефире, со сгущёнкой, с кофе - фантастика!