О Боже мой! Какие мы поэты!? Все наши чувства это сопли, слюни. Витают в облаках мечтанья где-то, И Духом мы на самом деле юнны. И слабый пол особенно восторженн, Где фальш, воздушные слова и сказки, Им многим кажется, что стих обоженн, И хлопают,как будто по указке. В стихах лишь Правда там, где виден Сущий, И только от Него Она исходит, Живёт своих страстей кто в самой гуще, Ох, мало в строчках Бога тот находит!!!