Заказала тут себе новое платье. Весна, все-таки. Пора надежд. Или иллюзий, кому как больше нравится.
Такое, с виду приличное. Вроде все закрыто; но в то же время все обтянуто. Вроде все очень скромно, но в то же время ойойой.
Такие платья - беспристрастные судьи, которые всегда прямо скажут тебе, кто ты есть. И сколько ты ела.
Весенний ветер в голову надул, что я мечта поэта, и понеслась душа на маркетплейс. Зря я что ли километры брассом наматывала.
Когда-то у меня было убеждение - похудею на 5 кг и стану наконец красоткой. Именно столько мне надо было сбросить до своего "идеального" веса, который "рост минус 110".
Похудела. Не на каких-то там презренных диетах, а по-умному. "Не надо худеть, надо менять свой образ жизни, свое отношение к еде..." - ну вот это вот все для жирных и полужирных интеллектуалов.
Изменила. Хожу-брожу с шагомером, машу гантелями, объедаюсь творогом и богомерзкой клетчаткой; турник себе даже установила. Сначала просто смотрела на него с ужасом. Потом висела на нем с грустью. Сейчас уже использую по назначению время от времени. Тоже то с ужасом, то с грустью, но может, пройдет.
Но главное-то не это. Главное то, что красоткой-то я так и не стала.
Не, автор не нарывается. Автор беспристрастен как то платье.
Я как думала: куплю себе трикотажное платье в облипон. Надену его и полюбуюсь, наконец, на себя без этой пятилитровой баклажки жира. Шоб результат на лицо, как говорится.
Заказала, надела - а любоваться-то нечем. Т. е. - лишнего жира нет, мышцы есть, ничего нигде не висит, все выпуклости и впуклости на своих местах - а красоты как не было, так и нет.
И я вспомнила свои детские фото. И подростковые тоже. Не то, чтобы я их забывала, они у меня в подкорке постоянно висят и мне на психику давят. Но вот тут они из подкорки-то и выпрыгнули.
На фотках мы обычно с сестрой. Она старше, но не суть. Нам мама покупала часто одинаковые или очень похожие платья. Видимо, чтоб не ссорились, у кого лучше. И вот стоим мы на этих фотках рядышком, и везде сестра - стройная березка, а я - неказистый пенек. Ну вот не повезло, бывает. Это и у мужчин бывает - вроде и спортсмен, где надо все подкачано, где не надо все впалое, ничего лишнего, правильный образ жизни на лицо - а тоже не давид микеланджело.
И ничегошеньки тут не поделать.
Не трагедия, конечно. И даже не драма.
Эпос, я бы сказала.
В эпосе все всегда подчинено некой высшей силе.
Хочешь - не хочешь, она тебя поставит на твое место.
Не зря раньше природу наделяли волей. Действительно, твои гены тебе навязывают то, против чего ты иногда бороться бессилен.
Кто-то не станет большим музыкантом, как бы ни старался.
Кто-то большим ученым.
Про спортсменов вообще молчу.
Все мы кем-то не станем. Уже не стали.
Мне кажется, взрослость появляется по мере того, как человек начинает осознавать свои границы и лимиты. Молодым всем грезится о себе что-то. (а кто-то до старости остается молодым, ха) - что-то смутное, но бесконечное. Жизнь, как скульптор, работает по принципу "отсекать все лишнее". Неудача за неудачей приводит нас к тому, что мы на самом деле из себя представляем. А иногда и неудач для этого не требуется - просто человек сознательно выбирает одно и отказывается от бесконечного множества другого.
Так или иначе, не всегда из глыбы мрамора получается "Давид".
Да и жизнь не всегда Микеланджело.
В общем, платье пришлось вернуть.
С иллюзиями, в очередной раз, расстаться.
Надеть треники, футболку - и на турник.
Там мой лимит еще не исчерпан.