Погост, место последнего пристанища, попово гумно, могильник, майдан, а чаще его называют кладбищем! Каких только жутких историй не рассказано о нем. И эта тоже произошла, не так давно, лет пять назад.
Поехал я, по просьбе друга, на кладбище, чтобы покрасить ограду на могиле его бабушки, а так как днем и он и я были заняты все время, то решили двинуть туда после работы. Но пока заехали в магазин за краской и кисточками, потеряли немало времени.
- Слушай, нужно было завтра с утра ехать. Уже скоро стемнеет и ничего не станет видно, - обратился я к Михаилу, выходя из машины.
- Завтра некогда. А мне мать уже всю плешь проела. Давай быстренько покрасим. Дел-то на полчаса, - возразил он мне.
- Ладно, давай, - согласился я и вытащил небольшую банку с краской из багажника авто.
Мы действительно довольно быстро управились с делом, но не заметили, как солнечный диск почти скатился за гору, и наступили сумерки. Кладбище стремительно меняло свой облик.
Кусты и деревья вырастали на глазах, превращаясь в непролазную чащу, а памятники с холмиками были еще больше похожи на вечные жилища-пристанища, лежащих под ними.
Тихо раскачиваясь, на ветке уснул черный ворон, и на миг встревоженный гулякой-ветром, недовольно взмахнул крыльями, вновь погружаясь в сон.
- Ты тоже видел этого странного мужика? У меня прямо мурашки пробежали по коже, - спросил я Мишку.
- Где? - он начал активно крутить головой по сторонам.
- Да, вон, - показал я рукой в сторону.
- И, что в нем такого ужасного? Мужик как мужик, ну, в плаще с капюшоном, - недоуменно высказался Михаил.
- Разве такие плащи сейчас кто-то носит? Он словно из средневековья какого-то вылез, - не согласился я с ним.
- И кто в такой час тут бродит-ходит? Ладно, мы с тобой, нам просто в нормальное время некогда, а это, что, тоже занятой? - добавил я.
- Не выдумывай, обычный плащ-дождевик. У моего деда тоже такой есть. Он на рыбалку его все время берет. Утром, говорит, от росы и всякой сырости очень спасает. И вообще, заканчивай, нашелся тут знаток моды, - бросил он на ходу, снимая рабочие перчатки.
Но я начал следить за незнакомцем с какой-то маниакальностью.
- Отстань от мужика уже. Это, наверное, сторож кладбищенский. Посмотри, лучше, оградка прокрашена? – мой невозмутимый друг стал проверять результат довольно кропотливой работы.
- Да, нормально все, - ответил ему я, мельком взглянув, но, все еще продолжая с опаской пялиться в сторону долговязого мужчины.
- Ты кладбищ боишься, что - ли? - громко рассмеялся Михаил, отчего я даже вздрогнул.
- Чего ты ржешь как конь. Здесь так нельзя, - упрекнул я его.
- Да, ладно, ты! Кому мы хуже - то делаем? А корчить сострадательную рожу я не буду. Лучше полей, руки помыть хочу, - Михаил выставил ладони в ожидании, пока я недовольно открывал бутыль с водой, да, и если, честно говоря, у меня тряслись руки от страха.
Было что-то очень жуткое в облике этого мужика, но я еще не понимал, что. Но, вроде он уже прилично от нас отдалился, и я немного успокоился, подумав, что просто с непривычки. Ведь так поздно я еще ни разу не бывал на кладбище.
Окончательно расслабившись и подумав, что незнакомец ушел, я повернулся к Михаилу и стал поливать из бутылки. Когда же друг разогнулся, отряхивая руки от воды, то глаза его вдруг округлились от жути.
Оказалось, он увидел, что человек в капюшоне находится рядом, у соседней могилы. Теперь уже настало время вздрогнуть от нахлынувшего страха и ему, ведь так быстро никто не мог бы пересечь пространство.
Мужик стоял к нам спиной и лица его мы не видели, но что-то зловещее стало сгущаться в воздухе. Ворон, вдруг, проснулся, и начал нервно летать над нами, каркая и снижаясь.
- Кыш, пернатый! – крикнул Мишка, замахнувшись рукой на гигантскую птицу, и в этот момент незнакомец резко развернулся лицом.
Вернее тем, что должно было быть этим самым лицом. Под капюшоном зияла черная дыра, а два огненных глаза были направлены на нас и сверлили до самого дна.
- Еперный экибазтус! Кирюха! Скорее бежим отсюда, - закричал блажным тоном Мишка и мы бросились к машине, забыв пакет с банкой и кисточками.
Трясущимися руками я открыл дверь авто, и мы, плюхнувшись в кресла, под рев мотора рванули с кладбища.
Потом, мы узнали, с кем довелось встретиться на кладбище. Это был ни кто иной, как Хозяин Кладбища или Костяной Царь. И он действительно существует. Иногда еще его называют Пастырем Мертвых. Всякий раз, когда вспоминаю об этой встрече, то по моей спине бегут жуткие мурашки, и становится холодно, словно незнакомец из могилы где-то рядом.
Если вам интересны вопросы связанные с Человеком, его сознанием и роли в эволюции Вселенной подписывайтесь на мой канал и будем вместе рассуждать на эти темы.