Старый, одряхлевший мостик, истлевшие от времени доски, кое-где пробились уже зеленые лепешки мха, россыпь сухих прошлогодних листьев, - грустное зрелище.
Раньше плескалась у самых мостков веселая вода, в ней шныряли шустрые мальки, важные лягушки закатывали теплыми ночами свои лягушачьи концерты, нежась в лунном луче, стояли на мостике с удочкой отрешенно-целеустремленные рыбаки, а теперь вода ушла - пересыхает пруд, зарастает травой , и тоскливо смотрит заброшенный старый мостик.
Что поделаешь? Время утекает, как эта мутная вода.
А может, время высыхает и крошится, как сгнившие доски...
И , глядя на мостик, думаешь уже совсем не о нем, а о чем-то другом, - о том, что все меняется, проходит, уходит, забывается. Ты приходишь на старое место, а там уже все другое...