Саратовский поэт и музыкант Леонид Иоффе написал стихи.
Очень хочется, чтобы о них узнали люди.
Его слова:
"Долго собирался с мыслями, думал - писать или не писать об этом... Но после разговора с мобилизованным товарищем не смог не написать.." Цветы на подоконнике стоят.
Дрожит рука, их утром поливая.
А где-то уцелевшего в боях
Солдата греет кухня полевая.
А где-то там – свинцовая метель.
И паренек застыл на дне воронки.
Она его последняя постель,
В руке зажата старая иконка…
Опять на плечи жен и матерей
Война упала тягостною ношей,
Под колокольный звон монастырей
Заносит сердце ледяной порошей.
От боли стонет русская земля –
Ее терзает яростная битва.
Но над полями, чище хрусталя,
Стремится к небу матери молитва.
«Сынок, вернись… С победой, и живой!» -
Летят слова в землянки и окопы.
Перекрывает пуль надсадный вой
Молитвы материнской тихий шепот.
И час настанет кончиться войне.
Под мирным небом вновь проснутся люди.
Польет рука цветочки на окне,
Но вот дрожать она уже не будет…
Саратовский поэт и музыкант Леонид Иоффе написал стихи.
Очень хочется, чтобы о них узнали люди.
Его слова:
"Долго собирался с мыслями, думал - писать или не писать об этом... Но после разговора с мобилизованным товарищем не смог не написать.."
Цветы на подоконнике стоят.
Дрожит рука, их утром поливая.
А где-то уцелевшего в боях
Солдата греет кухня полевая.
А где-то там – свинцовая метель.
И паренек застыл на дне воронки.
Она его последняя постель,
В руке зажата старая иконка…
Опять на плечи жен и матерей
Война упала тягостною ношей,
Под колокольный звон монастырей
Заносит сердце ледяной порошей.
От боли стонет русская земля –
Ее терзает яростная битва.
Но над полями, чище хрусталя,
Стремится к небу матери молитва.
«Сынок, вернись… С победой, и живой!» -
Летят слова в землянки и окопы.
Перекрывает пуль надсадный вой
Молитвы материнской тихий шепот.
И час настанет кончиться войне.
Под мирным небом вновь проснутся люди.
Польет рука цветочки на окне,
Но вот дрожать она уже не будет…