Практически "заказная статья". Часть 1.
Моя первая встреча с прекрасной Флоренцией произошла в 2011 году, и с тех пор... Ну вот, как всегда - собираюсь писать про итальянских мужчин, а на волю просится признание в любви к городу. С городами у меня складываются особые отношения, как с людьми. Но об этом в другой раз.
Была весна. Я бродила по улочкам Флоренции, впитывая кожей солнце и дух средневековья, вспоминая свои прошлые жизни. В одном из дешевых бистро (я тогда еще не была гурманом, и на обед довольствовалась банальным сэндвичем за 2,5 евро) работал неземной красоты молодой человек. Я получала за обедом не только калории и отдых, но и эстетическое наслаждение, наблюдая в зеркало, как он ловко орудует с кофе-машиной или протирает полотенцем бокалы.
Звали его Микеланджело - очень подходящее для флорентийца имя. Это максимум, на что меня хватило - познакомиться.
Иногда мы через зеркало встречались глазами, он улыбался, я смущенно отводила взгляд, ругая себя за врожденную и взращенную скромность и нерешительность. Так продолжалось почти все время, пока однажды, сидя в лоджии у Палаццо Веккьо, я не вспомнила слова подруги:
- Лиза, мать твою! Если тебе кто-то нравится, идешь и берешь. Ты этого достойна, ты на это способна!
И я решила: будь что будет, пойду. И возьму. И пошла...
Заявилась в кафе, заказала чашку кофе и попросила авторучку и бумагу. Когда расплачивалась, отдала Микеланджело свернутый листочек с моим номером телефона и ушла довольная собой, в предвкушении чего-то нового и особенного.
Не успела я минуть переулок, как мимо меня прошли двое высоких мужчин. "Не итальянцы", - подумала я. Один был с копной кудрявых рыжих волос, собранных в хвост, а у второго были черные прямые волосы до плеч, но голубые крупные глаза. Мы проследовали мимо друг друга несколько шагов, и я зачем-то обернулась. Они тоже. Да-да, "я обернулся посмотреть, не обернулась ли она..."
Один из них, со светлыми глазами, подошел ко мне и представился:
- Меня зовут Кристиан. А он - Риккардо. Откуда ты?
- Лиза, - ответила я. - Из России.
- О, а у тебя итальянское имя! - Итальянцы почему-то всегда так говорят, когда узнают, как меня зовут. Ну, пусть будет итальянское. - Мы тут вообще-то шли на аперитив... Пойдешь с нами?
- Пойдем! - охотно согласилась я и тут же испугалась. Куда?! С незнакомыми мужиками... в Италии, вечером!
Но мы пошли, непринужденно болтая ни о чем. Вернее, болтали Риккардо и Кристиан, а я тряслась мелкой дрожью: сейчас заведут куда-нибудь, убьют и изнасилуют...
К моему ужасу, впрочем, вполне ожидаемо, мы свернули с туристического маршрута и углубились в дебри флорентийских дворов, оказавшись в итоге в одном дворе-колодце.
- Ну вот, пришли! - радостно произнес Риккардо.
- Приплыли... - с обреченной тоской констатировала я про себя.
Во дворе не было ни одной вывески, свидетельствующей о том, что здесь есть хоть какое-то заведение общепита. Тем не менее, парни открыли дверь подъезда, и мы вошли в реальный ночной бар, где звучала музыка, было полно народу, пахло едой, табаком и алкоголем. У меня отлегло.
Мы весь вечер болтали, пили пиво и ели какие-то закуски, атмосфера способствовала расслаблению. Точнее, болтал в основном рыжий Риккардо, а Кристиан молчал, пристально смотрел на меня из-под ниспадающей на глаза длинной челки и иногда вступал в разговор, если друг его о чем-то спрашивал.
После бара мы прогулялись по ночному городу, шутили и смеялись, ели мороженое из "самой лучшей джелатерии во Флоренции", пока не подошли к моему отелю. Никто ко мне не приставал и грязно не домогался. Признаться, меня это даже несколько разочаровало...
На прощание мы обменялись с Риккардо контактами в Фэйсбуке и телефонами, Кристиан, все так же молча глядя на меня, поклонился, мы разошлись.
Перед сном мне пришло две смс:
1) Лиза, чао! Это Микеладжело. Как насчет встретиться завтра вечером?
2) Лиза, чао! Это Кристиан. Не хотела бы встретиться со мной завтра вечером?
Никогда еще Штирлиц не был так близок к провалу я не оказывалась перед таким сложным выбором. Мучительные минуты сомнений и метаний... Эх! Была - не была! Я отказала Микеланджело.
Вечером следующего дня мы с Кристианом встретились на Пьяцца делла Синьория и отправились в ресторан, где все было весьма и весьма: я скромно умолчу о закусках, стейке по-флорентийски и вине, но о том, что он сыграл для меня на фортепьяно ноктюрн до диез минор Шопена, умолчать не могу. Это было слишком романтично!
Мужик с бутылкой вина за соседним столиком смотрел футбол по ТВ без звука. Когда Кристиан заиграл, он обернулся, прислушался, произнес: "О, Шопен!", - и принялся дальше смотреть свой футбол.
После ужина не могло быть иного продолжения вечера, как в моем отеле. Остаток каникул я провела с Кристианом. Мы ездили на его кабриолете к морю; сидя на камнях, ели бутерброды, которые он мне готовил; катались на его мотоцикле по Флоренции, пили вино в барах... О себе он мало и уклончиво рассказывал - мол, делаю сайт, ничего особенного...
Когда пришла пора мне покидать этот волшебный город, он просил остаться еще на несколько дней, но в Римини меня ждали друзья, я обещала с ними отметить мой день рождения...
- Друзья поймут, на то они и друзья, - говорил Кристиан.
Однако я не могла остаться. В конце концов, что изменят несколько дней?
Проводить меня на вокзал он не приехал, сказал, что это слишком грустно. После этого мы не виделись... восемь лет.
Да-да, через восемь лет. Я знала, что увижу его. Но это уже совсем другая история...