День-то сегодня какой! Праздник! Всемирный день поэзии!
Что и говорить — общий наш праздник. Поэтовский и читательский. Ибо без поэтов и поэзии праздника не было бы, а без читателей и слушателей — самой поэзии...
И знаете, дорогие читатели, что бы ни говорили поэты, я уверен: каждый жаждет читательского признания. Даже тот, кто гордо утверждает: «Я пишу не на потребу публике!».
Жаждет и он, уж поверьте на слово...
И в этой жажде наш брат поэт порой готов на такие выкрутасы... На такие!... Ну, в общем, на разные такие, от которых любому читателю станет тошно. Не желая следовать советам Музы и подсказкам своего внутреннего цензора: «Души прекрасные порывы!», - он такого порой наворочает, так всё усложнит, закрутит и запутает, что потом и сам не может понять, а что он, собственно, хотел сказать своим опусом...
Нет, я не отношусь к тем, кто считает, что всё гениальное просто. Не только потому, что изрёк эту сентенцию, как говорят, идеолог нацизма Йозеф Геббельс. А потому, что мне больше по душе совет Уильяма нашего — нет, не Шекспира, а Оккама: не следует множить сущее без необходимости. То есть, принимаемое решение не должно быть сложнее самой решаемой задачи. А значит, и поэтическая задача должна иметь адекватные поэтические решения.
А если это у нас не получается... То получается вот так:
Не каждый, думаю, готов понять с наскока и налёта
поэзию «неброских слов» и «невысокого полёта».
Не оттого, что очень хитр поэт, читателю в обиду
избравший непонятный шифр, скорей, уместный в недрах МИДа...
Но если, форме вопреки, читатель вникнет в смысл и чувства,
тут даже те, кто далеки от тайн высокого искусства,
поймут поэта без труда. Простыми дорожа вещами,
поэт понятен всем, когда он говорит, а не вещает.
И значит, даже на клочке бумаги, на листе железа, на камне, глине и песке слова его - не бесполезны...
Когда же, рифмою шурша шикарной, яркой и послушной,
поэт свершает антраша, читатель, скопом и подушно,
молчит, с восторгом не спеша, сопит, зевает
(ох, и скушно, и где ж в поэзии душа?) - и остаётся равнодушным.
И засыпает... Но - скорбя, стесняясь собственного вида, бормочет: «Ну же, вот фигня, а ведь писателю - обида»...
Во сне всхохочет невпопад - и брякнет, не ища елея:
«Ну, сам писатель виноват!
А я заснул - и не жалею...»
(с)
P.S.
В общем, с Днём поэзии!
И пусть у каждого поэта будет свой любящий читатель!