"Какое низкое коварство
Полуживого забавлять,
Ему подушки поправлять,
Печально подносить лекарство,
Вздыхать и думать про себя:
Когда же черт возьмет тебя!"
Мой папа почему-то часто цитировал эти строки Пушкина. Я не помню, с чем это связано, но вот так.
Папы нет уже 19 лет. Он уходил тяжело, от онкологии. После безуспешной операции лежал в больнице и медленно угасал. А, может, не медленно. Может, если за месяц, то надо было написать "быстро сгорел".
Мне было 38. Моя жизнь в тот период развивалась не по прямой и не по спирали, а неслась в бешеном вихре. Но я всегда говорю спасибо той молодой себе, что в этом вихре я нашла много времени, чтоб заняться больным отцом. Почему благодарна? Потому что сейчас мне не в чем себя упрекнуть.
Нет, я не сидела целыми днями у койки умирающего. Меня выручила добрая родственница, которая в тот момент оказалась безработной, и за денежку дежурила до вечера, пока я или мама не придём. Я знала, что папа ухожен, помыт и выслушан. Мне доставалась миссия держать за руку, гладить и разговаривать, даже, когда папа перестал всех узнавать. Благодаря Лене (что сидела с папой) я ни разу не услышала внутри себя подленького голоска, который спрашивает: "Когда же наконец это всё закончится? " Разве что отцу облегчения хотелось скорейшего.
Сейчас вот мама. Мама - это другая история. У мамы нет, к счастью, болей. Мама просто иногда где-то оставляет голову. А я иногда оставляю маму одну или на других, чтобы никогда внутренний голос, даже шёпотом, не спросил:"Когда же...? " А такое он спрашивает, когда человек жутко устаёт. Ведь если такое случится, то как потом жить со своей совестью?...