Он не любил себя, куражился, писал такие же стихи, выставлял себя напоказ с плохой стороны, пил в меру, курил, меры не зная.. И называл себя, - НИКТО..
Читая его стихи, я чувствовала, что внутри он совсем другой.
.....
Он был другим.С распятою душой,
Мог ночью звезды зажигать,
Руками охватить весь город...
А в сердце постоянный ,дикий голод
Нерасплескавшейся любви,-красивой и большой.
Он называл себя НИКТО...
Дерзил,куражил,и гонялся с ветром,
Там где опасность,он всегдал был первым,
С распахнутым,без пуговиц пальто
Ходил НИКТО всегда почти по краю,
Оттуда видно было,как орлы взлетают
Его притягивал обрыв,и близость Неба...
Таким,как там,ни где,и ни когда Он не был
...
Там тяжесть облаков свисала над главою...
НИКТО дышал свободой и покоем,
ОН там снимал доспехи все и маски
И Свет струил с небес...так мягко...без огласки
.... ☀ 🗻.
Когда он прочёл эти мои стихи, сказал, -
Вы увидели меня насквозь...