Воспоминания по теме веселого рассказа моего друга Дмитрия. Я тебя вовсю рекламирую, Дмитрий, слышишь? Возможно, у меня не будет весело, как у тебя, но что я теперь могу? Слушай. Лет десять назад это было, там, где дом мой, на реке Плюссе. Места довольно рыбные, и красивые, по крайней мере мне так кажется. Конечно, там нет карельских скал и бледной воды Ладоги. Впрочем, я давно забыл, как выглядит Ладога, и лет пятнадцать уже коллекционирую в памяти своей места со всего мира. От Северного полюса до Южного, и поперек: от Кубы, через Мадагаскар, и до Вьетнама. Помню шторма и отдельные моменты своей многотрудной работы. Тем более помню, где был, что пил, и с кем пытался говорить в уютных местных кафешках после захода в порт.
Впрочем, давнее прошлое не все забыто, песни помню, даже очень древние. Вихорев, Якушева. Егоров, Кукин, Клячкин.
Вечером иду на рыбалку, на место, именуемое у нас малая купальня. Там - красноперка до килограмма. Но не доходя, начинаю сначала чувствовать, потом слышать песню. Словно не на речку иду, а заросшей тропинкой возвращаюсь в свое далекое прошлое.
- Мокрый клен за окном, дробь дождя на стекле...
- В речке Каменной бьются камни...
.....
- Друзья уходят как-то невзначай,
- Друзья уходят в прошлое, как в замять.
- И мы смеемся с новыми друзьями,
- А старых вспоминаем по ночам...
Друзья уходят, да. Многие уже. А я вот еще здесь. А кто же ты, друг?
Подхожу ближе и осторожно выглядываю из-за кустов. Зачем мешать песне?
Над купальней костер. Палатки, байдарки. Ребята, девчата. Одеты, правда, не по нашему, да и палатки у них современные. Синтетика на каркасе. А я ведь сдуру захотел уже увидеть там палатки моего прошлого. Полосатые, так называемые "пионерские", взятые в прокате за какой-нибудь рубль. Нету, ну и ладно.
Лидер их. Мощный старик с седой бородой и такой же шевелюрой. Поет не только он, но и молодые тоже подпевают. Спасибо тебе, друг, что научил их.
Но мне пора, обещал ведь рыбу. Или у меня мест других нет?
Пока дошел до уловистой ямки, протянувшейся вдоль совершенно ровного берега, подумалось. Впрочем, это только мое личное мнение. Первые, иногда неумелые бардовские песни - это и не песни вовсе, а молитвы. Обращенные к самим себе, к другим людям, и позволяющие нам возвыситься. Ведь правда: о Территории я впервые узнал из этих самых песен, и увела она меня за собой на всю жизнь. Хотя и превратилась потом в территорию других, дальних стран.
А это разве песня?
- Зачарована, заколдована,
- С ветром в поле когда-то повенчана.
- Вся ты словно в оковы закована,
- Драгоценная ты, моя женщина!
Молитва это! Неужели нет?
.....
Поймал я тогда не так уж много, все вслушивался в дальние песни. Лет пять они потом останавливались здесь на ночевку, но я к ним ни разу не подошел. Зачем? У них свой лидер. А мне уже поздно.
А потом они исчезли навсегда. И малую купальню затянуло илом, и заросла она травой. Даже купаться негде стало, не говоря уже о рыбе.
Время...