часть вторая
Меня зовут Матрикаем. Я обычный специалист по устранению несанкционных заклятий. Несу по суточную вахту в артеле аромагов. Обычный день. Ранняя весна. Сижу у себя в коморке, изучаю Папюса "Практическая магия", тут сработал взывающий хрустальный шар. "Опять тревога" — подумал я, поднимаясь с любимого кресла. (Начало истории здесь).
Накинув мантию с начёсом и взяв жёлтый чемоданчик с "инструментами", я вышел из кельи.
Мрачные своды коридора встретили меня, глухими ударами молота. Слышимой работой Велунда.
— Хорошо хоть до пяти ваяет. — пробурчал я, спускаясь по каменным ступеням.
Чистота стен и свода меня всегда немного угнетает. Не хватает белёсых нитей ядовитых пауков, что обычно обрастают вездесущим мхом, становясь похожими на длинные бороды звездочётов. Нет привычного запаха тления. Он всегда будил во мне воспоминания о детстве.
Как в качестве наказания закапывали в заколоченном гробу, и я лежал по трое суток. Затем откапывали бледного, с выпеченными как у рыбы глазами, жадно хватающего воздух ртом. Сырость кладбищенской земли, с тонким запахом листвы надолго въелась в мою память. Во время учёбы в университете магии я иногда засыпал на лекциях и вскакивал, стоило присниться темноте, грубо отёсанным доскам и глухим ударам земли по крышке гроба.
Ухмыльнувшись, вышел в цех подготовки. Быстро зашагал в смежный корпус. Сладковатый запах подгорелой плоти, мирное шуршание обдирочных станков, что с ювелирной точность разделывают мускусных многоножек. Именно из них и вываривается основной ингредиент для спрея.
Мой путь лежит в Ф.Н.С. (феромонная насосная станция) любимое пристанище наведённых духов. Обычно "зловреды", как меж собой мы называем приведений, подолгу не задерживаются на производственных линиях, не выдерживают стойкого амбре никогда не мытых пяток гоблинов.
Распахиваю дверь и выскакиваю на улицу. Непоправимая ошибка. Мягкая туфля соскальзывает на тонком льду, и я со всего маха прикладываюсь спиной об застывшую землю. Мантия. Толстая, прочная, с мягким длинным ворсом смягчает падение. Во время свободного "полёта" успеваю подхватить чемоданчик. Лежу, смотрю в небеса.
Серые. С низко нависшими тучками, будто огромный великан обдирал птицу Рух, разбрасывая комья белоснежного пуха. Багровое солнце заметно подогревает, заставляя подтаивать снег. Тот плачет и истекает тонкими струйками подобно грешнику, которого посадили в объятья "железной девы". Охая, поднимаюсь.
"Матрикаем! Торопись!" "слышится" ментальный голос линейного некроманта.
— Со всех ног! — кричу я и шаркающей походкой бреду дальше.
Переваливаясь будто нелепая неваляшка, прохожу мимо здания "астральной подзарядки" и склада готовой продукции.
Дикий рёв чуть ли не раздирает ушные перепонки. Инстинктивно приседаю и украдкой бросаю взгляд вверх. Надо мной проносится почтовая гаргулья. "Тьфу ты, пропасть! Нашли время!"
Время. Оно поджимает. Чуть ли не физически чувствуется её мягкое, неумолимое давление. Ощущается как с еле слышимым скрипом пересыпается временной песок. Надо спешить.
Вот и помещение Ф.Н.С. С трудом открываю металлическую дверь. В нос бьёт влажный, солоноватый пар. Вхожу. С шумом захапывается дверь. Наступает тишина. Люблю когда тихо. Можно уйти в себя. Остановить сердце и отправиться туда, где в мареве сероводорода виднеется он, "Калинов мост".
Там, внизу я замечаю духа, да не одного, по крайней мере, троих особей. Открываю чемоданчик, достаю эмоциональный поглотитель душ. Глубокий вдох и спускаюсь, держа наготове поглотитель.
Ржавые ступени похрустывают подобно снежному насту. Здесь прохладней. Сыро. Тяжёлым одеялом обрушивается невыносимая тоска. Я расплываюсь в улыбке. "Ментальная атака третьего уровня". — вспоминаю уроки старого Шрапууса.
Призрачная тень справа. Резкий разворот. Активация и один призрак в поглотителе. На шее смыкаются ледяные пальцы. Присел, утянув часть эмоций и сразу же поглотителем.
— Есть!
Третий, последний дух темнеет. Как в замедленном фильме приобретает плоть. Я делаю шаг назад.
— Материализация чувственного образа!
Призрак сгущается, принимает вид измождённого человека. Он поднимает худые руки, тянет ко мне скрюченные пальцы, будто оживший мертвец, со стоном завывает:
— Матрика …
Я не дою произнести ему своё имя. Моментально творю огненную пентаграмму и напитав её огненной эманацией, выбрасываю в "чёрного заклинателя". Вспышка. Тот стекает расплавленным воском, постепенно превращаясь в дым. Странно, но пахнет корицей. Это надо запомнить.
Быстро делаю гексаграмму временного вызова. В ней вечно недовольный некромант:
— Слушаю.
— Заклятие развеяно. Линия в работе.
— Принято. — исчезая шепчет некромант.
Вот и всё. Можно возвращаться к себе. Папюса изучать уже не хочется, пожалуй, почитаю Эдгара Аллана По.
Матрикаем — от лат. Matricária, Ромашка.
Велунд — демон-покровитель кузнечного дела, изготовления амулетов.