Четырнадцать месяцев как нет тебя. Четырнадцать лет ты отмерил себе и нам.
Опять первое число. Двадцать два года, как мы с мужем вместе и из них четырнадцать у нас был сын.
"Нет у вас больше сына". Эти слова постоянно в голове. И именно так у меня называется то, что произошло. Я не могу иначе это называть. Он погиб. Его больше нет. Он так решил. И никакие другие слова у меня не идут в голову.
Я пишу этот текст не за один раз. Бывает мне требуется несколько дней, неделя, чтоб сложить буквы в слова. Мысли у меня каждый день, эмоции, слезы, рыдание и вой. Любое событие сводится к воспоминанием о сыне, а значит к слезам.
А двадцать второго мая у него был бы выпускной из девятого класса. Его одноклассники репетируют вальс и готовятся к экзаменам. А он лежит в сырой земле, рядом стоит лавочка, на которую я сажусь и плачу каждый раз.
Сын мне часто снится. Когда я вижу его маленьким, то это смеющийся мальчишка. Он всегда широко и искренне улыбался. Когда я вижу его подростком, то я постоянно зову его домой, а он не хочет идти. И, даже, если возвращается, то потом все равно куда-то уходит.
Вот он и ушел. Ушел навсегда.
